Extra II – Era Uma Vez um Gordo Gato Malhado

Aos olhos de muitos, Dapão não passava de um gato rajado tranquilo, apenas um pouco mais robusto e gordo do que os demais felinos do pátio. Poucos sabiam, contudo, que em sua infância Dapão era, na verdade, pequeno e magro.

Antes de adotar Dapão, a velha senhora de cabelos prateados vivia sozinha. Seu filho sempre tentara levá-la para morar consigo, mas a anciã preferia o pátio onde vivera por décadas, recusando igualmente a sugestão do filho de contratar uma cuidadora. Certa feita, ao notar que alguém criava um gato no pátio, despertou-lhe o desejo de também ter um felino. Coincidiu que fora convidada a regressar à terra natal para o banquete de núpcias de um parente distante, ocasião perfeita para trazer consigo um filhote de gato escolhido a dedo. Ela sempre tivera predileção pelos gatos de sua terra.

A aldeia natal da velha situava-se ainda na mesma província, não muito distante da cidade. Semanalmente, alguns conterrâneos vinham à capital para negócios ou transporte de mercadorias, aproveitando para visitá-la – afinal, muitos ali só conseguiam manter-se nos negócios urbanos graças à sua influência. Em ocasiões festivas, as visitas eram obrigatórias. Coincidiu que, naquela época, a gata de uma dessas famílias dera cria. Ao saberem do desejo da velha de levar um filhote da terra natal, prontificaram-se de imediato.

A senhora retornou à aldeia no carro providenciado pelo filho e, ao chegar, soube que nos meses seguintes haveria ainda mais festas de casamento de outros parentes, mesmo que o grau de parentesco fosse distante. Os laços da geração anterior, porém, mantinham-se. Diante dos convites calorosos, e considerando o incômodo das viagens de ida e volta, decidiu permanecer ali por um ou dois meses antes de regressar à cidade. Afinal, muitos de seus contemporâneos já estavam idosos e, não se sabendo quando partiriam, convinha aproveitar enquanto ainda tinha saúde para conversar e conviver.

Nesse ínterim, a velha foi escolher seu gato. Quando chegou, a ninhada já tinha mais de um mês e os filhotes mais robustos e de pelagem vistosa já haviam sido reservados. Os donos, contudo, nada disseram e deixaram que a velha escolhesse à vontade. Para eles, manter bom relacionamento com a senhora era mais importante do que agradar aos demais da aldeia, pois suas visitas à capital eram frequentes e a influência da velha era valiosa. Se outros, que já haviam reservado filhotes, reclamassem, bastaria um pedido de desculpas e um brinde de vinho para que tudo se resolvesse.

O que não esperavam era que, após longamente observar a ninhada, a velha escolhesse justamente o menor dos filhotes.

“Esse aí foi o último a nascer. Não consegue competir por comida com os irmãos. Já nasceu pequeno, come menos, e agora, após um mês, está ainda mais evidente”, disse o dono, acariciando a gata-mãe para acalmá-la. A velha gata, acostumada à presença humana, não se assustava facilmente, mas, frente à desconhecida, mostrava certa inquietação, serenada pelo toque do dono.

“É esse mesmo. Apaixonei-me à primeira vista”, replicou a velha, apontando o filhote espremido entre os irmãos, visivelmente menor.

O dono pensou em persuadi-la, mas, vendo a decisão tomada, nada mais disse. Quatro dos filhotes já estavam prometidos, e pretendia-se manter um. Quanto ao menorzinho, talvez fosse vendido quando crescesse, mas a escolha da velha mudou-lhe o destino.

Uma semana depois, a família levou o filhote à velha; já contava quase dois meses. Nos últimos dias, outros já tinham levado seus gatos, restando apenas dois na ninhada. Ao entregar o menor à senhora, ficou apenas o que seria mantido.

Quanto ao nome, nas aldeias raramente se dava nomes especiais a gatos, e poucas sugestões lhe foram oferecidas. Vendo o bichano tão magro e pequeno, a velha batizou-o de Dapão – “Grandão” –, desejando que, no futuro, se tornasse forte e saudável.

“Dapão!”, chamou ela, erguendo o gatinho entre as mãos.

No aconchego das palmas, o pequeno Dapão, com apenas dois meses, tremia o corpinho mirrado, olhando a velha senhora com olhos suplicantes. Seu miado era frágil, muito mais débil que o dos irmãos.

Após alguns meses já de volta à cidade, Dapão cresceu, já não tão esquálido. Mensalmente, a velha levava-o para o pátio militar, onde convivia com novas experiências.

Dapão apegou-se à anciã, sem nunca precisar de coleira; não costumava fugir nem era, como outros gatos, tomado de energia a correr desgovernadamente. Era, nesse sentido, uma raridade.

Contudo, mesmo Dapão, mais tranquilo que os demais, ainda era um gato. E todo gato, cedo ou tarde, paga o preço por sua curiosidade; o de Dapão foi um destino intrincado com os pacotes de macarrão instantâneo.

Certa vez, ao visitar o filho, a velha deixou Dapão sozinho no apartamento enquanto saía para conversar com uma amiga. O gato, livre, explorou o recinto, subiu pela perna da mesa e inspecionou o que havia em cima. Havia pouco: uma xícara e um pacote de macarrão instantâneo.

Dapão fixou o olhar no pacote por meio minuto. Não resistiu e, curioso, estendeu a pata, tocando-o. O ruído do plástico o intrigou; insatisfeito, subiu sobre o pacote e pisou várias vezes.

Crac!

Um som distinto do ruído do plástico fez Dapão pausar o movimento, para logo recomeçar com mais afinco. Nem sempre conseguia ouvir o “crac”, mas, de tanto tentar, o barulho se repetia.

Assim, quando o “pai” de Dapão entrou no cômodo, deparou-se com o gato agachado sobre o pacote, as patas dianteiras pressionando as bordas, com o som dos noodles partindo-se sob seu peso.

Ao abrir o pacote, o homem encontrou muitos farelos junto às bordas do macarrão; o corpo principal, protegido pela leveza de Dapão, mantinha-se inteiro, mas as extremidades estavam despedaçadas.

No dia seguinte, antes de sair, o “pai” de Dapão olhou a mesa, agora limpa, retirou outro pacote de macarrão de uma caixa no canto, sacudiu para avaliar o quanto restava inteiro e colocou-o no mesmo lugar. À tarde, ao regressar, encontrou Dapão dormitando sobre o pacote. Ao pegá-lo no colo e sacudir o macarrão, percebeu que os farelos multiplicaram-se.

Despertado, Dapão olhou confuso para o homem e miou duas vezes.

O homem, agachado diante do gato, olhos nos olhos, sorriu: “Gosta de brincar com macarrão, não é?”

Dapão soltou um bocejo.

“Muito bem, daqui em diante, terás pacote para te sentar.”

Desde então, sempre que a velha levava Dapão para lá, ele tinha seu ritual de sentar sobre o macarrão. E, mais tarde, passou a ser “punido” assim quando aprontava.

No pátio, havia alguns cães militares aposentados, que ainda recebiam treinos simples para se exercitarem. Dapão, levado por seu “pai”, deparou-se com eles, mas, obedientes, não mostraram agressividade ao novo amigo. Dapão tampouco os temia – não se sabe se por audácia ou por índole despreocupada – e, em poucos dias, já brincava com os cães.

Com o tempo, toda vez que Dapão era levado, participava das “brincadeiras” com os cães militares, que, para ele, não passavam de jogos, mas eram, de fato, treinamentos. A natureza felina facilitava-lhe saltar obstáculos, e não é de admirar que, desde o começo, encarasse tudo como diversão.

Diante de sua facilidade de aprendizado, o “pai” de Dapão animou-se ainda mais e buscou alguém para lhe dar “aulas particulares”, sem forçar mudanças em seu temperamento, mas ensinando-o a evitar armadilhas como ratoeiras e gaiolas para gatos. Muitos exercícios Dapão não conseguia executar como os cães, e às vezes causava confusão: interrompia o treino dos cães, bagunçava-lhes o ritmo. Felizmente, nunca causou grandes problemas, tampouco fugia; e, se sumia por um instante, logo reaparecia num ponto alto, miando por ajuda. Os outros, em respeito ao seu “pai”, não reclamavam.

Gatos não obedecem como cães, e os treinadores de cães militares tampouco exigiam tal disciplina de Dapão. Muitas vezes, ele apenas observava os cães ou corria ao lado deles.

Ninguém importava-se, afinal, Dapão só “fazia figuração”, correndo junto, errando sem nunca ser repreendido. Vida fácil. Só a velha senhora se preocupava: via Dapão pulando com os cães e sentia o coração apertado, pois, para ela, treino militar era penoso; se os cães se cansavam, seu Dapão, com certeza, também. Não podendo impedi-lo, compensava com refeições mais generosas.

Assim, mesmo com tanto exercício, Dapão manteve-se rechonchudo. Levado ao veterinário, nada se descobria: talvez, como os humanos, uns fossem naturalmente mais gordos, outros mais magros, mesmo com a mesma dieta e atividade.

Desde cedo, Dapão foi ensinado a brincar de código Morse; dominava jogos simples, respondendo a comandos curtos, executando-os docilmente. Claro, não chegava ao nível de Heizhuan ou do General – criaturas especiais –, incapaz de compreender códigos mais complexos. Ainda assim, para muitos, Dapão já era considerado um felino de elite.

Mas, com o passar dos dias, Dapão foi-se tornando cada vez mais “próspero”, e perdeu-se nele o ar de elite. Afinal, que tipo de “elite” seria um gorducho?

No primeiro ano de adoção, a velha viajou com a família para a aldeia a fim de prestar homenagens aos ancestrais, levando consigo Dapão. Na primeira noite, o gato já se envolvera em briga com dois gatos locais que furtavam peixe seco da antiga casa da família, enfrentando ambos sozinho e pondo-os em fuga. Os gatos, traumatizados, não ousaram mais se aproximar, mesmo após a partida de Dapão; só duas semanas depois arriscaram rondar, e ainda assim com cautela.

A família que dera o gato à velha estranhava: como puderam, pensavam, aquele que fora o menor e mais fraco da ninhada agora transformar-se no mais robusto, superando até os irmãos? Recordando a briga, as feições ferozes do agora forte Dapão, e a lembrança do gato de Lao Wang sendo dominado e mordido, só podiam exclamar: espantoso!

Talvez, por ter sofrido com irmãos famintos em pequeno, Dapão tornara-se especialmente possessivo com comida. No pátio do Leste, nem o Xerife, nem Ahuang ousavam disputar-lhe o alimento: não tinham força, nem coragem. Certa vez, um gato do pátio do Oeste entrou sorrateiramente para roubar comida, aproveitando-se de uma porta aberta para o terraço; Dapão, retornando com três outros gatos do passeio, surpreendeu o intruso.

De passo lento, Dapão, ao notar o roubo, transformou-se subitamente num espartano, disparando com velocidade surpreendente para seu tamanho e imobilizando o ladrão com mordidas. O gato mal conseguiu fugir, com um tufo de pelo arrancado da orelha, e Dapão ainda o perseguiu até fora do pátio, atacando-o mais algumas vezes. Desde então, o intruso nunca mais ousou entrar no pátio do Leste, e, ao ver Dapão, evitava-o a todo custo.

Apesar de protetor, Dapão não era glutão, raramente aceitando comida de estranhos, nem mesmo daqueles conhecidos do pátio.

No geral, Dapão não era hostil, tampouco afável; só explodia em ataques quando ameaçado ou diante de comida roubada. Normalmente, parecia inofensivo: um felino fofo, dócil, que muitos julgavam até apático, e, em comparação a outros, lembrava um velho senhor metódico, muito mais calmo que Ahuang – uma qualidade apreciada pelos mais velhos, que viam nele fonte de tranquilidade.

O parapeito do terraço da família de Dapão, no térreo do edifício B do Leste, era de cimento e, por estar no rés-do-chão, mais largo que os dos pisos superiores. Ali, repousavam dois vasos de flores e, por vezes, as palmilhas que a velha deixava a secar. Contudo, havia um espaço reservado para Dapão, que gostava de sentar-se sempre no mesmo lugar, fosse no chão ou sobre o parapeito. Certa vez, alguém brincou: “Dapão tem TOC?” A velha apenas sorria.

Como um soldado treinado, Dapão postava-se diariamente, à mesma hora, no mesmo ponto do terraço, olhos semicerrados, parecendo distraído, mas, atento ao menor ruído, as orelhas se moviam, revelando sua vigilância.

Os moradores habituaram-se a vê-lo ali, naquele horário, sentinela silenciosa e fofa. As crianças que, outrora, passavam cantando “O sol brilha no céu” com mochilas às costas, agora pedalavam apressadas ou já partiam em busca do futuro. Mas, ao regressarem, invariavelmente olhavam para o terraço do térreo e diziam aos amigos: “Olha, é o Dapão, desde que sou criança ele está ali sentado.”

O vento de verão soprava, sussurrando nas folhas das árvores.

Na cozinha, a velha preparava gelatina de arroz para levar, no dia seguinte, à casa do filho – o neto ligara na véspera, pedindo a iguaria.

Dapão, recém alimentado, lambendo os beiços, saiu do quarto; ao chegar ao terraço, lançou um olhar para um canto mais escondido – não viu a chave –, desviou o olhar, deu alguns passos, sentou-se e, metódico, lambia as patas e limpava o rosto. Então, saltou para o parapeito e, no seu posto habitual, fechou os olhos para uma sesta.

Havia árvores diante do prédio; suas folhas filtravam o sol abrasador, e Dapão, ali, permanecia à sombra, protegido do calor.

De súbito, as orelhas de Dapão se moveram.

Um chihuahua perseguia o Xerife, que passou velozmente em frente ao prédio, desaparecendo num instante – buscava refúgio junto a Xiaohua.

Sem capturar o gato, o chihuahua olhou ao redor e deparou-se com Dapão no parapeito. Imediatamente, arreganhou os dentes e latiu.

“Au! Au! Au! Au! Au!”

Talvez, provocados pelo Xerife, os cãezinhos tinham animosidade com gatos. Diante de Dapão, impassível no terraço, só podia latir; o parapeito era alto demais, e, por mais que pulasse, não alcançava, restando-lhe apenas a bravata.

Dapão abriu uma nesga dos olhos e olhou, do alto, para o chihuahua. Se o inimigo não se move, tampouco ele; e, se se move, permanece inabalável.

Sem eriçar o pelo ou miar, Dapão apenas o fitava em silêncio.

Aos poucos, o latido do cão diminuiu, ele recuou, e, com duas vozes ainda ameaçadoras mas já sem convicção, bateu em retirada, desaparecendo envergonhado.

Só então, Dapão virou a cabeça lentamente, bocejou e, de olhos semicerrados, voltou à sua sesta.