Se o coração já não existe.

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A chuva impetuosa altera o coração, dizem que a natureza humana já não é a de outrora.
O que se vê diante dos olhos pode não ser real, o bem e o mal são difíceis de distinguir.
O mar do coração é vasto como um abismo; quem sabe se no fundo não há correntes ocultas?
Em meio a risos constantes, as lágrimas mancham a gola na calada da noite; é o que há de mais insondável.
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A ostentação serve apenas para salvar as aparências, não questione a razão.
Quem não veio do sofrimento? Tudo por causa dos antepassados.
Bem e mal, difíceis de separar; Buda e demônio, impossíveis de julgar.
O mundo está cheio de confusões entre o preto e o branco; a clareza da mente, como a água, é difícil de alcançar, até quando durarão esses conflitos?
Um pensamento torna-se Buda, outro torna-se demônio; rolos antigos escondem a sabedoria, o mundo terreno é repleto de perturbações.
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A vida flutuante é um sonho; ao despertar, tudo permanece comum.
O vinho aquece, o chá perfuma, discutimos com risos o certo e o errado.
Melancolia, melancolia, após cruzar grandes rios e pequenas ondas,
nascemos na simplicidade, para não vagar uma vida inteira em hesitação.
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Com as mangas cheias de peças pretas e brancas,
contemplo o tabuleiro do universo,
num bule de chá bebo rios e mares,
ouso rir do sol, da lua e do vento.
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Atraindo a chuva como nuvens, o vento passa e o cume perde a força,
nesta montanha não se plantam árvores, o rei natural se diverte; que tristeza, o casulo feito por si mesmo, difícil de transformar em borboleta.
O Monte Lang não é uma montanha, o andarilho não é grama,
veja apenas quem se humilha; pedras da montanha, caem sobre pés de galinha! Que lamento!
O abismo do desejo.
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Águas constantes de Jiangnan, ilhotas de cascalho prateado, névoas matinais com luz tênue, um toque de claridade.
O bambu lânguido no pulso, salpicado de marcas circulares, o sabor da escama na xícara, o balançar das mangas límpidas.
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Se não se conhece o falso, como conhecer o verdadeiro?
Seis ouvidos não conspiram, as coisas têm seu peso,
por que sofrer por isso? O coração busca o bem e afasta o mal.
As ondas rugem, o rio flui para o leste,
dez mil tesouros servem apenas para deixar um nome.
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O coração humano é, desde a antiguidade, como um espelho de água,
além das montanhas há outras montanhas verdes, além dos edifícios há o vermelho carmesim,
já fui um jovem herói, subindo sozinho a torre do oeste,
hoje, uma mesa após a outra, todas vazias.
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Não ouvi o odor do cobre, de repente ouvi o vento passar,
tu terminas de cantar, outros entram em cena,
um dia não deixa de ser um dia, em um breve instante, que fazer!
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E daí!
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Águas constantes de Jiangnan, ilhotas de cascalho prateado, névoas matinais com luz tênue, um toque de claridade.
O bambu lânguido no pulso, salpicado de marcas circulares, o sabor da escama na xícara, o balançar das mangas límpidas.
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Velhos amigos perguntam para onde vou, o pastor aponta ao longe para as montanhas verdes.
A porta de madeira entreaberta vê o pôr do sol, um fio de fumaça sobe sobre a floresta.
No silêncio da noite o luar é frio, a lâmpada solitária projeta sombras manchadas.
Quantas vezes pensei em voltar, mas o sonho não se realiza, as montanhas e rios da terra natal estão no coração.
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A cidade do sul atravessa mil milhas do coração humano, originalmente viçosa e florida,
ler muitos livros não garante sabedoria, culpam o céu e a terra sem refletir sobre si mesmos.
Dizem que o destino humano tem limites, mas não veem que o destino do céu cumpre seu ciclo.
Cada cidade com sua paisagem, cada aldeia com sua grama, na montanha dos livros não há como voltar atrás.
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Onde estás agora, meu senhor?
Antes do sonho, o céu já mudou.
Com um canto louco rompo dez mil milhas,
caminhando sozinho além das montanhas.
O caminho serpenteia e gira,
a quem perguntar pelo destino?
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A brisa da primavera desperta e os salgueiros ficam verdes, o mensageiro nem partiu e já anseio pelo retorno.
No pequeno pátio ainda restam pegadas na poeira, profundos são os rastros das carroças dos mercadores.
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Uma alma solitária, um fio de fumaça,
uma vida, um grão de poeira, um instante,
ao despertar, o jovem não conhece seu nome,
ao retornar, já carrega três corpos.
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O vento longo sopra, a neve de inverno voa, deveria ser a estação de purificação do mundo.
As flores descansam, as raízes se fixam, aguardando o retorno da brisa primaveril.
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Poemas sobre o travesseiro em horas vagas são bons, a paisagem diante da porta sob a chuva é bela,
orvalho matinal, uma xícara que envolve.
Caminhar até o fim do mundo sem deixar rastros, o céu tem nuvens, o trovão tem um lar,
com a espada em punho, uma canção.
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Uma ameixeira vence o galho frio,
por que competir pela beleza da primavera?
Vestida de neve branca,
no jardim, sou a mais vermelha.
Orgulhosa em meu próprio frio,
por que se perturbar, nobre cavalheiro!
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As folhas de outono caem exaustas.
As casas na montanha estão amareladas,
não se preocupe com a neve do inverno,
com as andorinhas, a primavera retornará.
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Uma montanha é alta,
as outras são pequenas,
não se vê o vento e as nuvens surgindo aos olhos.
Uma folha oculta a visão,
dez mil vermelhos perdem a cor,
no fim, é preciso abrir mão do verde do salgueiro para ver o vermelho da flor.
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À noite, ouço o vento,
de repente vem um som distante,
a sombra na janela de papel,
sobre a mesa, um par de xícaras.
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O trovão, a chuva e o orvalho são todos dádivas,
conto os portões humildes, sem deixar vestígios, como ousar odiar!
As grandes famílias também têm sua eternidade, quem pode julgar?
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A China sempre teve almas leais e heroicas,
quantas gerações futuras leem os livros de história?
Em Xizi, Bianzhou e na Capital Central,
no frio severo, por que não comer carne picada!
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Nas montanhas distantes, uma folha sustenta o barco voador,
na margem, as folhas de bordo agradecem em vermelho.
Nas águas de outono, a tristeza veste uma túnica leve,
com o bule cheio de vinho turvo, o coração não tem morada.
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A beleza, desde a antiguidade, não é um destino fatal,
é apenas que a beleza revela sua verdadeira face,
quantos estão dispostos a abandonar o sofrimento da pele,
e quantos sabem o que passa pelo coração?
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O solo é apenas um punhado,
as raízes têm mil fios,
sob o sol do universo límpido,
quem ousa ser vermelho por dez mil anos?
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