Às luzes que brilham nos lares.

Vento forte sopra a relva rasteira,
Abaixo da margem, o abismo sem fim.
Madrugada, um hóspede, de quem é a porta?
Era o vizinho, regressando de longe.
Rostos novos, velhos costumes,
Sem cansar do mundo dos homens.

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Seguro o fogo para ganhar o pão,
Escuto, esqueço e sigo o vento,
Caminho, observo e escrevo a serenidade.
Com a alma cheia de montes e rios, sem artifícios,
Em silêncio e sem disputas, longe das contendas.

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O sol pende no céu, o azul inunda, fios de esperança,
Som de passos, junto ao pavilhão do rio, bambus curvados,
O sussurro se esvai, longo e distante, mais que simples saudade.

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Quem suporta o peso do Monte Tai sobre os ombros?
Às margens do Lago Oeste, o canto não cessa.
Os assuntos do mundo, o mundo os carrega,
Quem está no centro do jogo não pode ser indiferente.

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Sob o beiral da janela, vejo a geada branca,
À noite, as folhas de bordo cobrem o chão de amarelo.
O exílio e o trabalho forçado não têm intenção,
Em todas as reviravoltas da vida, existe um fio condutor.

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No ócio, um velho amigo senta-se à porta,
Taças frente às sombras, a lua sem brilho!
Coisa corriqueira neste mundo,
Mas o homem ocioso esconde mistérios celestiais.

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Na juventude, vi os quatro cantos do mundo e esqueci os sulcos da terra natal.
Só na maturidade compreendi o destino; a mudança é reservada aos solitários.

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O tempo flui como um rastro sem marca,
Não esperes pela brancura dos cabelos para lamentar a calma vã.
A brisa matinal traz um calor intenso ao rosto,
Sob o beiral da janela, a geada do outono congela.

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Xi Shi serve a Fu Chai, não há Gou Jian no estado de Yue,
Yu Ji bebe o vinho turvo, o senhor de Chu Ocidental tem a sua soberana.
Mil léguas de belas montanhas e rios, a mulher veste trajes de guerra.
Raro é o amor humano, unidos na vida e na morte.

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Confia os sentimentos ao vale profundo, quem ousaria medir a profundidade das águas?
A cítara guarda o seu brilho no estojo, para que nem o céu nem a terra a encontrem.

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A vida é amarga e doce, cercada por muros de barro, sem falar do frio que vem com a primavera, o calor do coração prolonga o inverno.
Junto ao poço há sempre convidados, trazendo jarros do povo; abro a porta, mas não recebo ninguém, cedo volto para casa todos os dias.
Sob a luz, três pequenos pratos, duas sombras sentadas, trocamos taças por tigelas rústicas, voltamos cambaleantes sob a lua.
Roupas simples e uma lanterna, o som dos passos na pedra azul; evito os vizinhos ao bater à porta, o vigia noturno já trocou o turno.

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O caminho estreito é sereno, perto do terraço das nuvens,
A luz oblíqua é como o brilho, a lua mergulha no crepúsculo.
Uma canção de saudade, um sonho,
À porta da pequena cabana, um velho conhecido.

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Nas ruas e tavernas, o clamor de carruagens e cavalos, clientes ilustres passam sem parar.
Um hóspede compra uma jarra de vinho forte, adormece sob o alpendre em meio a sonhos.
No sonho, ouço que um velho amigo chegou hoje, reencontro-me com um sorriso e o vinho aquece novamente.
Desejo embriagar-me com o teu coração, bebendo esta taça sob a luz da lua.

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Flores de lótus viçosas, aves de rapina em voo, peixes gigantes nadam arrogantes no mar.
No ócio, um chá em xícara coberta, observando em silêncio o desabrochar e o cair das flores.

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No Passo de Yumen, os cascos dos cavalos são leves, o vento traz a melancolia da partida, vejo a relva curvar-se lentamente. A chuva fina traz um frio leve, mas o coração aquece, olho o horizonte onde a estrada nunca termina.
Corto os fios de seda negra ao sabor do vento, converso com risos sobre o passado, o vinho turvo reflete o brilho do crepúsculo. Por causa da penumbra, finjo tristeza, sem queixas ou arrependimentos, quando voltarei?

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A brisa suave não passa de três obstáculos,
A chuva noturna não entra no desfiladeiro da bruxa,
Vestes de gala contam grãos de arroz,
Lâmpadas de óleo e bambu amargo sentem o aroma do vinho.

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Mil famílias esperam a porta abrir, copos de prata e taças de ouro transbordam vinho.
O sol se põe no Monte Oeste, a neve cai à porta, quem vem de longe não é apenas um hóspede.
A música acaba, as pessoas dispersam, tudo não passa de um sonho, o esplendor cai e resta apenas o vazio.
A paisagem de outras montanhas entra no sonho como uma ilusão, um rio de águas orientais assenta-se no terraço das nuvens.

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O sol se põe no Monte Oeste, a neve cai à porta,
Quem vem de longe não é apenas um hóspede,
A paisagem de outras montanhas entra no sonho como uma ilusão,
Um rio de águas orientais assenta-se no terraço das nuvens.
A água contorna as montanhas verdes, as montanhas não têm lama,
O barco passa por mil lagos, o barco tem musgo,
Pessoas vêm e vão, todas são hóspedes,
Uma lâmpada solitária, uma janela fria e vazia.

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Escrevo mil montanhas entre as pinceladas,
Olho através das estrelas, compartilhando as vicissitudes,
As páginas amareladas do livro trazem insônia,
Cavalos de ferro e rios de gelo entram no meu sonho.

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O vasto mar e o céu se unem, ondas turbulentas rugem até o firmamento.
Ilhas montanhosas erguem-se envoltas em nuvens, o vento é forte, o céu é alto e o grito dos gansos é frio.
Subo ao alto para contemplar o horizonte, o pensamento se perde na vastidão, o mar de nuvens agita-se e reflete a luz solar.
O vento é forte, o céu é alto, os gansos voam para o sul, nas profundezas da floresta densa, as aves se escondem.

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Todas as coisas são vazias, o espírito é vasto, as perturbações do mundo mortal não tocam o coração.
Rindo, observo as nuvens flutuantes que se expandem e se recolhem, flores e ervas trazem alegria e deleite.