Detetive de Los Angeles

No início da manhã, Los Angeles.

O som do despertador no celular ao lado da cama ecoou, suave e persistente. Um jovem, com bandagens enroladas na cabeça, acordou lentamente. Seus olhos eram negros, seus cabelos escuros, e seu rosto trazia as profundas feições de um ocidental.

Ele havia sido um detetive criminal na China, mas já fazia duas semanas que atravessara para este novo mundo. A cada manhã, ainda sentia que tudo não passava de um sonho.

Agora, seu nome era Luke Lee, investigador do Departamento de Polícia de Los Angeles. Seu pai era chinês. Sua mãe, uma americana branca. Apesar de continuar policial e possuir sangue chinês, ele não se adaptava ao novo papel.

O antigo dono desse corpo era impulsivo, imprevisível, com emoções à flor da pele. Parecia descolado por fora, mas era chamado de idiota pelas costas. Em suma, tinha pouca inteligência emocional e arranjava brigas com facilidade. O oposto de sua antiga personalidade, o que o deixava numa posição desconfortável. Para piorar, o relacionamento com a família era ruim, e ele se via obrigado a morar temporariamente na casa dos pais, uma situação constrangedora.

Ainda assim, a travessia não era só desvantagem: agora, era mais jovem e forte. A silhueta na janela, embora difusa, revelava músculos bem delineados.

No geral, ter uma nova chance de vida não era nada mau…

— Jack, desça para o café da manhã! Se perder o ônibus escolar de novo, não conte comigo para te levar! — veio o chamado de sua mãe, Linda, lá de baixo.

Jack era seu irmão mais novo, um garoto de treze anos,