Capítulo Doze: A Quadrilha dos Motoqueiros

— Droga! — Luke sentiu uma forte vontade de atirar naquele desgraçado.
Os outros costumam trair o chefe, mas ele trai os companheiros de equipe.
Luke decidiu ali mesmo: quando voltasse, iria exigir um novo parceiro.
Mas por ora, não havia escolha a não ser cobri-lo.
David foi o primeiro a invadir a casa, vasculhando o lado esquerdo. — Limpo.
Luke entrou logo atrás, investigando o lado direito. — Limpo.
Os dois avançavam alternando a liderança, se cobrindo mutuamente.
O lugar era pequeno, composto apenas de sala, cozinha, banheiro e um quarto.
O interior estava uma completa bagunça, abarrotado de objetos e lixo de comida. Um cheiro rançoso agredia o nariz.
— Limpo.
— Limpo.
...
Luke e David vasculharam minuciosamente o local, mas não encontraram sinal de ninguém.
Luke guardou a arma, passou o dedo sobre a mesa de centro e percebeu uma grossa camada de poeira. Sobre a mesa, um pedaço de pizza embolorado.
Pelo estado avançado da comida apodrecida, não havia ninguém ali há pelo menos uma semana.
— David, nem rato tem nesta casa. De onde veio o pedido de socorro?
David deu de ombros, despreocupado:
— Talvez... eu tenha me enganado. Você sabe como é.
— Claro, sei sim. Você é um idiota imprudente. Se não largar esse hábito, ainda vai nos matar.
— Olha quem fala. Eu sou o idiota? Você é o preguiçoso, ignora pistas importantes para poder ir comer.
— Ao menos não faço meus colegas serem denunciados. E enquanto comíamos, eu aproveitei para pedir o mandado de busca.
— Ah, por favor! Quando o mandado sair, o suspeito já vai estar no México. Pelas normas da polícia, em situações de emergência podemos investigar a casa do suspeito. Não estamos infringindo a lei.
— Para você, tudo é uma emergência.
Trocaram algumas farpas e o clima ficou tenso.
Depois de um breve silêncio, David levantou as mãos em rendição.
— Ok, a culpa foi minha, eu admito.
Mas já que estamos aqui, por que não fazemos uma busca a sério? Vai que achamos alguma pista útil.
— David, não vamos deixar isso barato — disse Luke antes de se separarem para examinar a casa.
A sala e o quarto eram um caos. Luke encontrou num armário um saco de pó branco, algumas centenas de dólares e roupas da estação.
Tudo indicava que o suspeito saíra às pressas.
David também terminou de procurar. Da janela, observou a rua com a testa franzida.
— Ei, tem um cara estranho rondando nosso carro. O que será que ele quer...?
Os dois saíram e viram um homem branco, sujo e desgrenhado, espiando pelo vidro do carro. Com a mão direita, puxava insistentemente a maçaneta; na esquerda, segurava um arame comprido.
— Seu desgraçado, tira as patas imundas daí!
Ao ver David se aproximar enfurecido, o homem recuou dois passos, jogando o arame de lado.
— Ei, calma, foi só uma brincadeira!
— Engraçada demais para a pessoa errada — disse David, mostrando o distintivo.
— Ah, não, eu respeito vocês, não quero problemas — respondeu o homem, recuando mais e saindo correndo.

Luke já havia dado a volta e bloqueou-lhe a rota de fuga.
O homem levantou os punhos, fingindo atacar Luke.
Luke desviou para o lado e, com o pé direito, laçou a perna dele.
Sem tempo de reagir, o sujeito tropeçou e caiu pesadamente no chão.
Luke pressionou o joelho nas costas dele.
— Polícia de Los Angeles, você teve coragem de tentar roubar uma viatura. Tem fibra.
O homem não resistiu, apenas virou a cabeça de lado:
— Senhor, não era minha intenção roubar, foi só uma brincadeira.
— Esse arame não parece brincadeira — disse Luke, algemando-o e ajudando-o a se levantar.
De longe, uma mulher de cabelos desgrenhados corria até eles:
— O que estão fazendo? Por que estão prendendo meu amigo?
David mostrou o distintivo.
— Você é cúmplice dele?
— Vocês são policiais? — A mulher parecia mentalmente instável.
David inclinou a cabeça, encarou-a demoradamente, como se a reconhecesse.
— Lindsay, sou eu, David.
A mulher fez um gesto impaciente.
— Solte ele.
David bateu no próprio peito.
— Lindsay, sou eu, David.
Lindsay pareceu reconhecê-lo, balançou a cabeça, um pouco inquieta.
David se aproximou devagar.
— Está tudo bem. Procurei por você em todo lugar, só queria saber se estava bem. Você está bem?
A mulher recuou.
— Estou ótima, estou ótima, fique longe.
— Só quero ajudar, só isso.
Lindsay rebateu:
— Quer me ajudar?
— Sim.
— Então me dê todo o dinheiro que tiver.
— O quê?
— Me dê todo o dinheiro.
— Por que não aceitas ir para uma clínica de reabilitação?
— Não preciso desse lugar. Vai logo.
David olhou para Luke, impotente.
— Lindsay, não faça isso.
Os dois se encararam por um momento. David suspirou e tirou algumas notas do bolso.
Lindsay arrancou o dinheiro de sua mão e saiu correndo.
David ficou parado, olhando abatido para sua silhueta se afastando.
Luke estava confuso; nunca tinha visto David tão “fraco”.
— O que aconteceu?
David, com os olhos vermelhos, aproximou-se e deu um soco no estômago do vagabundo.
— Qual é o seu nome?
— Logan Salmo.
— Chega, David, tem gente vindo — alertou Luke, puxando o sujeito de lado para evitar que David fizesse algo pior.
David rangeu os dentes.
— Que isso te sirva de lição. Não se atreva a repetir.
O homem se curvou de dor, balançando a cabeça em assentimento.
Luke perguntou:
— E agora, o que fazemos com ele?

— Deixa ele ir.
— Você está falando sério?
— Deixa-o ir.
O sujeito apressou-se:
— Ele disse que eu posso ir.
Luke abriu as algemas, deixando-o ir embora, e entrou no carro, descontente, sentando-se no banco do passageiro.
— O que foi isso?
David, cabisbaixo, cheio de impotência na voz:
— Aquela era minha esposa. Não a vejo há quase seis meses.
Luke ficou surpreso.
— Ex-esposa?
— Não nos separamos — David soltou o ladrãozinho para não envolver a esposa.
Um ladrão tentando roubar seu carro, com a própria esposa de olheira... Se isso se espalhasse, ele seria motivo de piada em todo o departamento.
Luke, mesmo só de olhar, percebeu que a mulher era viciada.
A mulher de um policial, dependente química... qualquer um teria vergonha.
— Fique aí e se acalme. Vou perguntar aos vizinhos sobre Tony.
Luke saiu do carro e olhou em volta. Não viu ninguém, exceto alguns desocupados perambulando; não havia moradores cuidando do próprio quintal.
Bateu em algumas portas, mas ninguém respondeu. Era difícil saber se estavam fora, se não morava ninguém, ou só não queriam abrir.
— Que lugar desgraçado... — murmurou Luke, sentindo saudades de casa.
Quando voltou ao carro, David parecia mais calmo e perguntou:
— Alguma novidade?
— Não vi viva alma.
— Esse bando só aparece à noite, como vampiros — David ligou o carro.
— Vou te apresentar a uns amigos. Talvez eles saibam do paradeiro do Tony.
Dirigiram alguns quarteirões até um bar.
Na frente, dezenas de motos estavam estacionadas. Um grupo de homens de jaquetas de couro se reunia do lado de fora; alguns exibiam caveiras brancas nas costas.
— São esses seus amigos?
— Sabe como identificar membros de gangue de motoqueiros?
— Pelos símbolos nas jaquetas: dá pra saber o nome do bando, sua origem e o status. O nome desse grupo é “Motoqueiros Durões”. — Luke riu e praguejou: — Esses desgraçados roubaram meu apelido!
David explicou:
— Toda essa vizinhança é território dos motoqueiros. Eles conhecem todo mundo, inclusive o Tony.
— Você tem informantes aqui?
— Não, mas logo terei.
— O que quer dizer?
David devolveu com outra pergunta:
— Sabe quais desses caras são os mais perigosos?
— Os das jaquetas com caveira?
— Não. Os que NÃO têm caveira nas jaquetas. Para subir na hierarquia, eles precisam cometer um crime grave na frente de todo mundo — tipo atacar um policial.
Luke olhou de lado.
— Você quer arranjar briga?
— Isso mesmo. Prefiro apanhar até morrer do que morrer de tédio.