Capítulo 93: Não se chama calamidade, chama-se Soberano Celestial

Albana e Chuvópolis, uma a leste e outra a oeste, estavam separadas pelo rio Santora. O crocodilo não era tão veloz quanto o lagarto anterior, mas, comparado ao camelo, era muito mais rápido e, ao cair da noite, já havia chegado ao rio Santora. Sager chegou até a voltar ao navio para descansar um pouco.

A vastidão do deserto o deixara suado e malcheiroso; é claro que, ao retornar ao navio, aproveitou para tomar banho, trocar de roupa e fazer uma refeição antes de continuar a jornada montado no crocodilo.

Ele não ficou o tempo todo de torso nu; após a batalha com Ace, sua cara jaqueta de luxo havia se perdido, mas, com tanto tempo, com certeza já tinha trocado de roupa.

Felizmente, na ocasião, ele protegera com seu Haki a capa de pelúcia ainda mais valiosa; do contrário, talvez nem isso lhe restasse agora.

Roupas podem ser substituídas, mas aquela capa era sua predileta; se a perdesse, não saberia onde encontrar outra igual.

Sager vestiu uma camisa aberta bem folgada, cor de areia, e manteve as calças pretas de tecido leve, cujas pernas eram envoltas pelas botas. Levou consigo seus subordinados, agora devidamente recompostos.

O crocodilo era prático tanto em terra quanto na água, um excelente meio de transporte; porém, lamentavelmente, fora criado por Crocodile e não combinava com o gosto pessoal de Sager.

Enquanto atravessavam o rio, Sager comentou de súbito: “Será que não poderíamos arranjar um meio de transporte marcante, algo emblemático?”

Renétia pensou um pouco e respondeu: “Uma motocicleta, talvez. Posso construir uma facilmente.”

“E você quer que os subordinados raspem a cabeça em estilo moicano? Não exagera, René.” Sager revirou os olhos.

Ela, normalmente, produzia engenhocas mecânicas para testes, focando sempre na funcionalidade, pouco se importando com a aparência – a não ser quando havia exigências específicas –, resultando quase sempre em peças de aspecto rude.

A parte técnica não era problema, mas o excesso de rusticidade desses artefatos dava a Sager uma sensação de estar num cenário pós-apocalíptico.

O que ele queria era um estilo pirata, não um clima de fim de mundo.

Só de imaginar como seria a motocicleta feita por Renétia, já lhe dava calafrios. Se os subordinados ainda adotassem moicanos, em vez de “Calamidade” deveriam chamá-lo de “Soberano dos Céus”.

“Moicano, hein...”, os olhos de Renétia brilharam. “Parece divertido!”

“Ah, mas isso não os faria parecer simples arruaceiros?” Marica riu.

Lili concordou: “Mas um uniforme, ainda que simples, pode se tornar a marca do nosso bando pirata.”

“Falaremos disso depois.” Sager acenou com a mão. “Vocês sabem do plano: nada de ir à praça central de Albana. Vamos direto ao palácio real; aquela região não será afetada pela explosão da bomba.”

Quanto à bomba que Crocodile preparara, Sager não sabia se ela seria capaz de destruir o castelo real, mas certamente era poderosa. Não valia a pena correr riscos; afinal, seu objetivo era apenas saquear o palácio.

“Uma batalha de um milhão de pessoas... Albana tem espaço para tanta gente?” Lili achava difícil de acreditar.

O exército regular de Alabasta tinha um milhão de soldados. Segundo as informações obtidas de Crocodile, setecentos mil deles haviam aderido à rebelião, restando ao exército real apenas trezentos mil. Se todos estivessem reunidos em Albana, seria realmente uma multidão sem fim.

Lili ainda se recordava de quando, no East Blue, Sager enfrentara sozinho dois mil soldados; já naquela ocasião, o número de pessoas parecia esmagador.

Um milhão? Ela mal conseguia imaginar.

Sager apoiou o queixo numa das mãos, a cabeça levemente inclinada, e sorriu: “Se cabe ou não, é só irmos ver.”

O crocodilo atravessou o rio Santora, alcançou o deserto a leste e continuou em direção a Albana. Quando o sol nasceu e o dia clareou, eles finalmente avistaram a imponente construção.

Albana erguia-se majestosa sobre o deserto, como uma grande ilha surgida no mar de areia, cercada de enormes escadarias que se estendiam até o alto, levando à cidade propriamente dita.

Só o tamanho daquelas escadarias já bastava para não deixar dúvidas: aquela cidade comportava, sim, uma batalha de um milhão de pessoas.

Ao pé das escadarias do portão oeste de Albana, um grupo aguardava.

Um homem corpulento, com maquiagem grotesca e cílios postiços, vestido com um traje de balé de cisne, rodopiava de olhos arregalados, as pontas dos pés desenhando círculos na areia e emitindo uma voz rouca e estridente:

“A princesa virá mesmo? Uma batalha de um milhão de pessoas... Para tentar detê-los, só sendo um palhaço louco! Oh, céus!”

Ao seu lado, uma mulher de cabelos desgrenhados, com um maiô estampado de aranha e fumando num cachimbo, riu suavemente: “Não seria melhor que ela não viesse? Embora, mesmo vindo, não mudaria nada. Mas, segundo as notícias de Miss Domingo, há um figurão a caminho que será nossa garantia.”

“Figurão? Que tipo de figurão? Quem é? É o Crocodile? Fala logo, anda, que ansiedade!” Miss Natal Feliz falava apressada, enquanto batia os pés nervosamente.

Perto dali, de pé sobre uma pedra, Mr.4, observando com binóculos, exibia seu sorriso lento e bonachão.

“Logo saberemos quem é. E, de qualquer modo, não é nossa missão”, disse, frio, o homem encostado na pedra. “Nosso papel é eliminar qualquer um que interfira na missão, especialmente você, pare de ficar pulando por aí, Mr.2.”

Esse homem tinha a cabeça completamente raspada, ostentando apenas um couro cabeludo azul, vestia como um monge de peito aberto, com um grande ‘Um’ tatuado no peito.

Era ele, o agente de elite número um da Baroque Works, Mr.1.

“Hmm? Tem algum problema comigo? Quer provar a força dos meus chutes?” Mr.2 virou-se com hostilidade.

“Parem vocês dois, acalmem-se.” Miss Duas Mãos suspirou, tentando apaziguar a tensão.

No instante em que a disputa ameaçava explodir, Mr.4 baixou o binóculo, virou-se lentamente, ergueu o dedo e falou pausadamente: “Eles... chegaram...”

Mal terminara de falar, uma dúzia de crocodilos, levantando poeira, parou no descampado ao pé das escadarias do portão oeste.

Dos compartimentos montados nos crocodilos, começaram a descer, um a um, dezenas de piratas, liderados por Arkin e Paru, que logo se agruparam.

Quando todos desceram, a porta do crocodilo na dianteira se abriu lentamente.

Uma garotinha de cabelo rosa surgiu nas costas do crocodilo, deslizando como num escorregador, mas, insatisfeita, voltou-se e deu um tapa no animal: “Pele tão áspera! Não serve pra brincar de escorregador!”

“Essa menina...” Miss Duas Mãos ficou surpresa. “Renétia, com recompensa de vinte e três milhões?”

A Baroque Works prezava pela informação. Sendo parceira do agente número um, ela cuidava especialmente desse aspecto e, normalmente, era responsável pelo contato com os agentes de elite.

Renétia não lhe era estranha; afinal, uma criança com mais de vinte milhões de recompensa era, por si só, digna de nota.

“Já disse, crocodilo não serve pra escorregar”, comentou, sorrindo, uma mulher de rosto gentil que saltou do animal e falou com Renétia.

O sorriso amável lembrava o de Miss Domingo, mas ainda mais suave.

“Marica”, continuou Miss Duas Mãos. “Trinta milhões de recompensa.”

Lili foi a terceira a saltar, ajeitando a fina espada à cintura. Ao ver aquela mulher, Mr.1 demonstrou surpresa, lançando-lhe olhares atentos.

Sentia que aquela espadachim... tinha uma aura afiada.

“Liliane de Bendetta, trinta e seis milhões de recompensa”, informou Miss Duas Mãos, olhando em seguida para outros três piratas, suando levemente na testa: “Arkin, Paru, Miote – quinze, dez e seis milhões, respectivamente.”

“Exceto pela espadachim, os outros são meros coadjuvantes”, comentou Mr.1, frio. “Algo que te surpreenda, Miss Duas Mãos?”

“Não leu os jornais?” Miss Duas Mãos fitou o compartimento do crocodilo, engolindo em seco: “Esses são membros do Bando dos Piratas Calamidade. Se estão todos aqui, então o figurão...”

Do interior do compartimento, saiu, enfim, uma figura.

A capa de pelúcia esvoaçava ao vento e, com ela, os cabelos brancos do homem, que reluziam intensamente, ocultando-lhe o rosto sob a luz que refletia das joias espalhadas pelo corpo.

“São vocês, os agentes de que o Velho Areia falou?”

Do alto do crocodilo, ecoou uma voz calma.

Miss Duas Mãos fitou o homem intensamente e, à medida que a luz se dissipava, pôde ver aquele rosto de expressão arrogante e desafiadora.

Os valores das recompensas não eram altos; o máximo era igual ao dela, trinta e seis milhões.

Miss Duas Mãos, Paula, não era uma pirata, mas quem desafiasse o Governo Mundial ou desobedecesse ao reino local e navegasse pelos mares sem permissão não era exclusivo dos piratas.

Ter uma recompensa nada tinha a ver, necessariamente, com ser pirata.

Mas esses eram, indiscutivelmente, piratas – e grandes piratas. Especialmente o líder deles.

“Calamidade! Norton Sager!” A voz de Miss Duas Mãos tremia levemente.

Os agentes ficaram todos paralisados naquele instante; até mesmo Mr.1 assumiu uma expressão grave.

Eles não eram como os caçadores de recompensas comuns, que viam altos valores e desejavam arriscar tudo para ganhar fama.

Eles sabiam: quanto mais alta a recompensa, maior o perigo.

Embora esse valor não refletisse exatamente o poder de combate, quando era tão elevado, ninguém pensava tratar-se de alguém fraco.

Duzentos e setenta milhões de recompensa. Para eles, era um verdadeiro gigante.

Hoje foram mais de seis mil palavras, amanhã continuo.

(Fim do capítulo)