Capítulo Um - A Alma Perdida no Túmulo do Marquês Guerreiro

No ano em que completei oito anos, uma tempestade caiu sobre a aldeia de Vale do Arado, na encosta da Velha Árvore.
O vento uivava, a chuva caía torrencialmente, e serpentes de relâmpago roxas dançavam furiosamente no céu.
A pequena aldeia, isolada nas montanhas, lutava para resistir à fúria da tempestade, e a nossa casa, de telhado quebrado, não conseguia conter o vento nem a chuva.
Recordo vividamente aquele dia: meu avô, com oitenta anos, olhos vermelhos e cheios de veias, o rosto pálido e assustador, sentado no limiar da porta, usava a água da chuva para afiar a lendária faca de ferro frio, transmitida de geração em geração em nossa família.
A lâmina tinha um metro e meio de comprimento, dois dedos de largura, ombro largo, dorso espesso e fio fino, e cada atrito sob a luz da lamparina na noite chuvosa lançava um brilho gélido nas paredes.
Sobre a mesa ao lado, repousavam duas fotografias encharcadas de lágrimas, entregues pelo carteiro naquela tarde.
O fundo das imagens era uma floresta de montanha, com um pequeno buraco entre a vegetação, largo o suficiente para que uma pessoa passasse. Fora da caverna, uma lápide de pedra negra exibia três caracteres: Túmulo do Marechal.
Na árvore ao lado da lápide, pendiam um homem e uma mulher.
O sexo só podia ser identificado pelas roupas, pois não tinham cabeça; a corda apertava firmemente o pescoço, e no nó era possível ver os ossos brancos da coluna cervical, partidos de forma assustadora.
A fratura mostrava um padrão irregular, indicando que as cabeças não haviam sido cortadas, mas arrancadas violentamente.
As cabeças do homem e da mulher estavam colocadas à esquerda e à direita da lápide do Túmulo do Marechal; sangue escorria das sete aberturas do rosto, capturado com clareza na fotografia, mas nas bocas havia um sorriso exagerado.
O sorriso era terrivelmente estranho, os cantos da boca quase alcançavam as orelhas, como se um fio invisível puxasse as bocas para cima!
O homem e a mulher eram meus pais.
Naquela noite, meu avô passou uma hora afiando a faca; à meia-noite, vestiu um manto negro, conduziu nosso velho cavalo do quintal, e, sob a chuva, acariciou minha cabeça com lágrimas nos olhos.
“Dragão Oculto, a desgraça da família Zhuge caiu sobre teus pais; cedo ou tarde, chegará a ti.”
“Vou te proteger, posso garantir dezoito anos de paz.”
“Durante esses dezoito anos, deves praticar com diligência, aguardar o momento de descer a montanha ao atingir a maioridade, acumular méritos e virtudes, para afastar calamidades e evitar repetir o destino dos antepassados.”
Eu chorava, agarrado às pernas do avô, implorando que não partisse, e gritava desesperadamente perguntando a causa da morte de meus pais.
O avô, com o coração endurecido, deu um tapa no meu pescoço, me pegou nos braços e me colocou na pequena cama do quarto interno.
Minhas pálpebras se tornavam cada vez mais pesadas; antes de adormecer, a última imagem que vi foi a de um velho à beira da morte, segurando a faca de ferro frio, montado no cavalo magro, afastando-se sob a chuva, perdendo-se na noite...
Meu nome é Zhuge Dragão Oculto. Para entender as origens do meu aniversário de oito anos, é preciso iniciar pela história da minha família.
Segundo nossos registros, desde a época do Han de Shu até o início da República, a família Zhuge foi a primeira linhagem da Ordem Mística de Long Xia.

Divinação, leitura de rostos, localização de túmulos, artes ocultas, alquimia e busca pela longevidade.
Essas dezesseis palavras eram o emblema dourado da família Zhuge.
Os antigos sacerdotes do Monte Dragão-Tigre, os grandes sábios de Tian Shan, os lamas do Monte Dourado no Oeste, e as monjas do Convento Lua Pura, vinham visitar a casa Zhuge a cada três anos pequenos e cinco anos grandes.
Esse esplendor durou até o fim da República e a ascensão do novo regime.
Meus pais, respondendo ao chamado nacional de erradicar superstições, uniram-se ao movimento e tornaram-se orgulhosos arqueólogos.
Ser arqueólogo exigia viajar pelo mundo; ao longo do ano, mal ficavam um mês em casa.
No ano em que minha mãe me deu à luz, sequer cumpriu o resguardo, e logo partiu em missão para as montanhas de Dingjun, no condado de Mian.
Meu avô se chamava Zhuge Jun, conhecido entre os mestres como “O Imortal Que Corta Dragões”.
Dizem que, quando jovem, enfrentou o rio em Desfiladeiro do Salto do Tigre, manejando a faca de ferro frio da família, e com um golpe decapitou um dragão prestes a se transformar nas águas.
Meu pai, orgulhoso arqueólogo, recusou-se a herdar os dons do avô, e por isso, após meu nascimento, decidiu me preparar como sucessor, dando-me o nome de Zhuge Dragão Oculto.
Nosso ancestral, Zhuge Liang, tinha o nome de estilo Kong Ming, e era chamado de Dragão Adormecido.
O avô me nomeou Dragão Oculto para que eu tivesse grandes ambições e me espelhasse no ancestral.
Cumpri as expectativas do avô: aos três anos já lia, aos seis lia os clássicos antigos, aos oito recitava de cor o Livro dos Oito Trigramas de Fuxi, nossa relíquia familiar.
O avô dizia que, após meu aniversário de oito anos, eu poderia aprender as artes misteriosas descritas no livro de Fuxi.
Mas naquele aniversário, perdi pai e mãe, e também o avô; desde então, fiquei sozinho, órfão e desamparado.
Naquela noite, tive um pesadelo: vi o corpo do avô pendurado na árvore, decapitado e posto diante do Túmulo do Marechal, junto com as cabeças dos meus pais, todos sorrindo para mim.
“Não!”
Gritando de medo, acordei e sentei na cama; as lágrimas molhavam o travesseiro, a porta estava aberta, e o quarto vazio fazia o coração gelar.
“Você acordou.”
No pé da cama, sentava-se uma menina de vestido branco; sua voz era cristalina e etérea, sua postura graciosa, e sua beleza era indescritível, como uma fada saída de uma pintura antiga, sublime e irreal.
Aos oito anos, não compreendia a beleza feminina; com medo, olhei para ela e perguntei: “Quem é você?”
“Meu nome é Fusão, sou o espírito guardião da família Zhuge. Agora que seu avô se foi, cuidarei de você até seus dezoito anos.”

Na dor e confusão, fui levado por Fusão, que me conduziu em uma carroça por todo o dia, até uma ilha mágica no sul, cujo nome desconhecia.
A ilha era cercada de água; ao norte, florestas de árvores altas; ao sul, campos floridos; e as estações sempre pareciam primavera.
Ali, permaneci por dez anos inteiros.
Durante esses dez anos, Fusão cuidou de mim como uma irmã mais velha, com todo carinho e atenção.
Minha relação com ela passou da reverência infantil ao turbilhão da adolescência e suas fantasias (quando ela percebeu, deu-me uma lição severa); ela praticamente marcou toda minha existência.
No dia em que completei dezoito anos, Fusão preparou uma mesa farta, com pratos deliciosos e uma garrafa especial de vinho.
“Dragão Oculto, feliz aniversário de dezoito anos; que tua vida seja segura e saudável.”
Ela ergueu o copo e bebeu tudo de uma vez; era a primeira vez que bebia, e seu rosto ficou levemente ruborizado, o que a tornou ainda mais encantadora e humana.
Dez anos se passaram, e nenhuma festa dura para sempre; após aquela noite, eu deveria partir.
Não queria ir, mas era necessário!
Meus pais morreram de modo inexplicável, meu avô desapareceu; eu precisava descobrir a verdade!
Erguendo o copo, bebi o vinho; suave ao início, tornou-se ardente no estômago, e senti a cabeça girar.
Aproveitando a coragem do álcool, declarei: “Voltarei!”
Fusão falou suavemente: “Você cresceu, não precisa mais voltar para mim.”
“Eu voltarei, para casar contigo!”
Ela sorriu, mostrando duas covinhas adoráveis nas faces coradas: “Menino tolo, sou Fusão, não posso ser tua esposa.”
“E daí que você é Fusão? Eu sou Zhuge Dragão Oculto!”
Com o rosto vermelho, reunindo coragem, levantei-me da cadeira, abracei seus ombros delicados e envolvi sua cintura fina com a outra mão: “Sempre gostei de você; nesta vida, só casarei contigo!”
Pela primeira vez, Fusão baixou a cabeça, tímida, com um tom de tristeza: “Mas eu sou Fusão...”
Naquela noite, bebi muito e tive um sonho audacioso, selvagem e cheio de desejo.