Capítulo 37: O Julgamento

No corredor que ligava a sala de tratamento à sala de descanso comum, desenrolava-se um julgamento silencioso.

Os outros curandeiros observavam a figura ligeiramente baixa da curandeira de número 222, e seus olhares por trás das máscaras de corvo transbordavam emoções complexas e contraditórias.

Quanto à acusação contra o número 176 por “roubo de técnica”, ninguém parecia duvidar. Na verdade, todos a consideravam bastante razoável. Técnicas de cura eram mais do que simples procedimentos: constituíam métodos quase milagrosos de aprendizado. Ao contrário dos feiticeiros de combate, os curandeiros e os artífices não precisavam participar de duelos, o que lhes permitia estender o tempo de conjuração para facilitar o processo. Para os feiticeiros da batalha, tal luxo não existia — o inimigo certamente os destruiria antes que terminassem de conjurar.

Assim, curandeiros e artífices desmembravam o milagre em vários passos, e a combinação desses passos originava a técnica. Esses passos eram chamados de fórmulas. Uma vez que alguém dominasse as fórmulas, aprender o milagre era apenas questão de tempo.

Por isso, as fórmulas eram vistas como propriedade intelectual valiosa. Um curandeiro que criasse uma nova fórmula, mesmo que de aplicação limitada e sem valor comercial, poderia lucrar com direitos autorais ao licenciar para outros estudiosos — rendimentos suficientes para adquirir um pacote de prolongamento de vida de cinquenta anos em um dos quatro grandes institutos de pesquisa.

Esse era o motivo pelo qual, toda vez que Ash acordava, encontrava apenas um curandeiro na sala de tratamento. Não se permitia que outros assistissem ao processo, para evitar o roubo das técnicas de cura.

Um dos curandeiros dirigiu-se ao número 201: “Você foi enviada pela professora?”

“Sou pós-graduanda sob tutela de sua sêniora, que é minha chefe”, respondeu o número 201, cautelosa com as palavras e sem revelar nomes. “O diretor da Prisão do Lago Partido é amigo da minha chefe... Mas ela me instruiu a não incomodá-la. Só apareci porque esse miserável ultrapassou todos os limites, roubando propriedade do instituto.”

O curandeiro perguntou: “Agora que minha identidade foi exposta, devo deixar este lugar?”

O número 201 sorriu: “Senhorita, está brincando? Quem vem à Prisão do Lago Partido para o ‘Rito do Sanguíneo’ não é, porventura, membro de uma instituição subordinada aos quatro grandes institutos? Por que motivo trairíamos você? Como ousaríamos?”

Todos os outros curandeiros curvaram-se profundamente, demonstrando respeito. Não tinham escolha: o Domínio do Sangue da Lua Rubra contava com trinta e seis institutos — vinte e quatro pequenos, oito médios e quatro grandes. A maioria deles era apenas “sangue de reserva” dos pequenos institutos, ao passo que diante deles estava uma recém-chegada ao “Pranto de Sangue”, um dos quatro grandes. A diferença de status era abissal.

Sem rodeios, após completarem o rito e deixarem a prisão, o melhor que poderiam alcançar seria tornarem-se Sangues Dourados, conquistando duzentos anos de vida e limitando-se ao patamar de duas asas.

Já os novos membros dos quatro grandes institutos quase sempre se tornavam Sangues Sagrados com quinhentos anos de vida, ou até Sangues Lendários, com mil anos! Três asas era apenas o início; quatro asas não eram raridade e, às vezes, tocavam até o domínio divino, tornando-se quase semideuses acima de todos no Domínio da Lua Rubra.

“Senhorita, como deseja lidar com esse miserável?”, perguntou o número 201.

A curandeira permaneceu em silêncio por algum tempo, olhando para o número 176.

“Tem algo a dizer?”

O número 176 ergueu sua cabeça de peixe e a olhou com olhos enormes, faiscando com aquele tom escarlate que ela conhecia tão bem.

“Como ousa!”, exclamou o número 201, rompendo uma bolha venosa entre os dedos.

O corpo do número 176 estremeceu; o rosto de peixe, já pálido, ficou branco como papel.

“Eu não aceito.”

“Não aceita o quê?”

“Não aceito que você possa se tornar a nova linhagem do Pranto de Sangue, enquanto eu sou obrigada a rastejar e lutar num pequeno instituto.”

O número 176 quase triturava os próprios dentes afiados: “Também fui aclamada entre os tritões, também poderia ser uma linhagem suprema. Por que tamanha diferença de recursos entre nós?”

“Não aceito que você consiga uma chance no Rito do Sanguíneo com facilidade, enquanto eu precise de intrigas para obter a minha; não aceito que as fórmulas que tanto desejo lhe sejam concedidas como conhecimento trivial; não aceito que os melhores materiais de prisioneiros fiquem sempre com você, restando-me apenas as sobras sem valor...”

“O que mais me revolta é seu talento superior!”, continuou o número 176, cada vez mais histérica. “Não posso simplesmente assistir você me ultrapassar... Não posso!”

“Que ser desprezível e sem remorso”, murmurou o número 201, estourando outra bolha venosa. Dessa vez, o número 176 quase desmaiou.

“As palavras dele já não merecem ser ouvidas... Senhorita, como deseja que o tratemos?”

O número 201 hesitou: “Via de regra, seria executado no local.”

A curandeira fitou o número 176, quase desfalecido no chão, e refletiu longamente.

“Não me incomoda a ponto de eu querer sua morte, mas se morrer, não me importarei.”

“Então...?”

“Arranjem uma vara mole em forma de marisco e espancem-no até que não reste parte ilesa no corpo. Proíbam qualquer tratamento e expulsem-no daqui. E já que ele é um tritão de escamas azuis, o Tubarão-dos-Dedos não deve matá-lo. Joguem-no ao mar esta noite e deixem que nade de volta por conta própria.”

O número 201 hesitou: “Mas, senhorita—”

“Esta é minha decisão”, disse a curandeira, olhando-o nos olhos. “Se discordar, faça como achar melhor. Não me oponho.”

“Não foi essa a intenção.” O número 201 curvou-se profundamente. “Sua vontade será cumprida.”

“Então, vou repousar.”

A curandeira cruzou o grupo apressada, como se quisesse fugir daquele ambiente sufocante. Mas logo passos pesados e lentos a alcançaram.

Ela parou diante da porta de seu dormitório e encarou o número 201, que se aproximava.

“Ainda há algo?”

“Já que a incomodei, aproveito para lhe dar um... aviso”, ponderou o número 201. “Apenas um aviso.”

“Pode falar.”

“Notei que você permanece com os prisioneiros mais tempo do que o permitido. Claro, isso não é um problema. Garanto que ninguém usará essa regra contra você, nem vim para alertá-la.”

“Se não fosse para evitar problemas com associações humanitárias ou de defesa racial, sequer precisaríamos nos passar por curandeiros para realizar o rito. Essas regras só existem para diminuir riscos, mas senhorita, você não precisa preocupar-se com eles.”

Cada frase do número 201 ressaltava sua humildade.

“Só temo que, ao divertir-se, a senhorita desenvolva sentimentos desnecessários pelos materiais, atrasando o Rito do Sanguíneo. Se houver qualquer problema em seu progresso, minha chefe me responsabilizará.”

A curandeira balançou a cabeça: “Não esqueci o rito. Pode ficar tranquila.”

Ela hesitou, então completou: “Todos os prisioneiros que tratei já receberam a semente do Sanguíneo. Assim que morrerem no julgamento, a semente reunirá seus conhecimentos e poderes, convertendo tudo em meu Sangue Primordial.”

Entrando no dormitório, a curandeira retirou a máscara de corvo, revelando olhos escarlates de fúria contida. Observou o número 201 como uma predadora, causando-lhe um calafrio arrepiante.

“Nós, Sangue Sagrado, jamais nutrimos sentimentos por pão.”