Capítulo 49: As Tradições Virtuosas dos Condenados à Morte

No Reino da Lua Sangrenta, na Prisão do Lago Partido, no refeitório.

Ash observava diante de si caranguejo de lótus, bolo de limão com frutas vermelhas e creme, lafa extrema divina e suco dourado de abacaxi. O aroma dos manjares invadia-lhe as narinas, mas em seu coração não havia o menor vestígio de apetite.

Esses pratos não eram nada comuns, só apareciam no cardápio secreto do refeitório, e mesmo gastando todos os créditos de contribuição, os prisioneiros não conseguiam pedi-los normalmente.

Diziam que, fora daqueles muros, seriam considerados iguarias raríssimas e caríssimas. O lafa extrema divina, por exemplo, só em ingredientes já custava o equivalente a um terço do salário mensal de um cidadão comum.

O sabor, de fato, fazia jus ao nome. Ash suspeitava que o chef usava métodos de alquimia. Ele, acostumado aos testes impiedosos de glutamato e temperos artificiais da cidade, quase engoliu a própria língua à primeira garfada, tamanho o prazer. Era uma delícia capaz de fazer alguém morrer sem arrependimentos.

Mas, ao lembrar que sua morte era quase certa, o apetite sumia por completo.

Os outros condenados à morte, companheiros de infortúnio, estavam no mesmo estado: alguns comiam distraídos, outros choravam enquanto mastigavam, alguns até viravam garfo e faca de ponta-cabeça, como se quisessem se ferir — sorte que os talheres não eram afiados, senão ativariam o “Alerta de Proibição de Suicídio” dos chips na nuca.

Apenas dois conseguiam comer normalmente: um ogro de pele azul e o elfo Valkas.

Os dois pareciam não se importar com o Julgamento da Lua Sangrenta que se aproximava. O ogro comia com as mãos, pedindo porções repetidas. Valkas, por sua vez, exibia dez modos de usar talheres, com uma elegância digna de um restaurante giratório no topo de um arranha-céu.

“Dificuldade para comer? Precisa de ajuda?” A voz amável do carcereiro Nago era como um chicote encharcado em sal, fazendo todos os condenados estremecerem e baixarem a cabeça para comer.

Até Ash não foi exceção.

O medo vinha de toda uma tarde sob a “supervisão” de Nago, que já havia esmagado todo o ânimo deles. Diante do carcereiro que podia controlar os chips em suas nucas, ninguém ousava desafiar — quem não obedecia tinha a cabeça forçada ao chão até aprender.

Para ser justo, Nago nunca fizera nada de cruel com eles. Nem um fio de cabelo fora tocado. Não os machucara. Apenas exigia que seguissem seu cronograma à risca.

Por exemplo, na hora da refeição: quem se recusasse a comer, Nago ativava o sistema de comando por voz dos chips e narrava: “Abra a boca, coloque a comida, mastigue uma, duas, três vezes, engula…”

Na hora do cinema, quem não prestasse atenção era transformado em espectador modelo: “Sente-se direito, mãos sobre os joelhos, olhe para a tela grande, pisque a cada cinco segundos.”

Ao respirar ar fresco no terraço, Nago dizia que os superiores exigiam uma foto de recordação, com as seguintes condições: traje limpo, sorriso no rosto, postura exemplar e um espírito coletivo harmonioso da prisão do Lago Partido…

Obviamente, só com “ajuda” de Nago conseguiam cumprir tais exigências. Ash, por exemplo, apenas deitou-se no chão forçando um sorriso, mas Valkas foi além — sentou-se nos ombros do ogro, fez o gesto de orelhas de gato e sorriu docemente para a câmera com seu rosto pálido e severo.

E não bastava uma foto: tiravam várias, desde poses sérias a abraços descontraídos, mostrando todo o “bom espírito”.

Os condenados, transformados em marionetes diante das vinte poses de Nago, já estavam totalmente anestesiados, só pensando em satisfazê-lo o mais rápido possível. Chegar ao Julgamento da Lua Sangrenta parecia até um alívio.

Que venha o fim, depressa, já estou cansado.

Por isso, ao menor comando de Nago, todos largavam suas lamentações e tratavam de comer.

Naquele momento, o peso da presença do supervisor Nago era mais sufocante do que o próprio julgamento.

Afinal, a “morte” ainda não chegara.

Mas o “sofrimento pior que a morte” estava bem diante de seus olhos.

Ash olhou para o refeitório vazio e perguntou baixinho ao homem ao lado:

“Por que não tem mais ninguém jantando aqui? Tudo bem não virem no almoço, mas será que ninguém mesmo vem à noite?”

O condenado ao lado chamava-se Archibaldo Harvey, pele escura, cabelos encaracolados, aparência de quem fazia trabalho pesado durante o dia — mas na verdade seu ofício era noturno: limpador de cadáveres.

Talvez muitos estranhassem: cuidar de cadáveres ao máximo daria crime de profanação, por que pena de morte? Isso estava ligado ao conceito de morte vigente: no Reino da Lua Sangrenta, só corpos declarados mortos por um médico licenciado contavam como cadáveres.

Sem esse laudo, nem mesmo alguém decapitado era considerado morto perante a lei: porque os médicos realmente podiam ressuscitar decapitados, e corpos ainda tinham chance de serem salvos.

Por isso, alguém como Harvey, que trabalhava para o submundo dando fim a corpos, não recebia o benefício de “cúmplice”, mas era tratado como “assassino em série de extrema gravidade”: ele lidara com centenas de corpos, que, se vistos como vivos, tornavam seus crimes imensuráveis.

Mas isso não fazia de Harvey um injustiçado. Durante a tarde, ele pouco revelou sobre seu passado, mas bastava saber que era um necromante e já dissera: “O que tem de tão bom numa mulher quentinha?” — isso já bastava para saber que seus gostos eram, no mínimo, anacrônicos.

Contudo, ser mau ou bom não impedia que fosse um sujeito prestativo. Naquela tarde de desgraça coletiva, Ash logo fez amizade com ele.

Harvey explicou: “Eles vieram jantar antes das cinco.”

“Sério? Por quê?”

“Pra nos evitar. Tirando nós oito, todos os outros presos hoje tentam ao máximo não sair dos dormitórios. Quem tem créditos pede comida no quarto, quem não tem, evita nosso horário.”

“Eu imagino, mas… por que querem nos evitar?”

“Tradição.”

Ash piscou. Não que não entendesse a palavra, mas parecia estranho usar “tradição” para descrever condenados à morte.

Harvey continuou: “Os oito escolhidos são convocados ao refeitório pelo supervisor ao meio-dia. Então ninguém sai de manhã. Apesar do sorteio ser teórico, nunca se sabe se cruzar com o supervisor no corredor não vai colocá-lo na lista, só porque achou seu andar arrogante.”

“O supervisor tem esse poder?”

“Não sei. Vai arriscar?”

“Nem pensar.”

“Pois é.” Harvey deu de ombros. “Depois do meio-dia, mesmo escolhidos, ninguém anda à toa. Por dois motivos: primeiro, o supervisor — se ele quiser, pode trocar você por outro a qualquer hora. Imagina se perdesse a vaga pra outro só porque ele te achou antipático?”

Ash assentiu. Nada mais irritante do que ver outro se dar bem com sua desgraça.

“Segundo motivo é superstição. Acham que quem cruzar com a gente, azarados, vira o próximo escolhido do Julgamento da Lua Sangrenta.”

Fazia sentido. Todos temiam “contágio do azar”. Se cruzasse com um condenado à tarde, se à noite tivesse prisão de ventre, com certeza era culpa do azarado, não do próprio corpo.

“O terceiro motivo é que nem sabem como nos encarar.”

“Hã?”

“Cumprimentar? Dar força? Consolar?” Harvey limpou a boca. “No seu caso, Ash, se você visse alguém que escapou do Julgamento, não sentiria que qualquer palavra deles soa arrogante?”

Ash abriu a boca, pensou, e realmente era assim. Se soubesse que vou morrer e eles não, qualquer palavra deles me cheiraria a escárnio.

Não só o que dizem.

Só de vê-los respirando.

Já parece provocação.

“Encorajamento? Sarcasmo! Consolação? Zombaria! Piedade? Desprezo!” Seja o que fosse, para os oito condenados, tudo soava como ofensa.

O medo da morte criava um muro grosso e lamentável entre eles e o resto dos presos.

“Então, no dia do Julgamento, todos ficam nos dormitórios. Protegem a si mesmos e aos escolhidos.”

Harvey olhou para Ash: “Se sobreviver, no próximo Julgamento siga essa tradição. É o pouco de bondade que nos resta. Mas…”

“Mas o quê?”

“Vi sua reportagem.” Harvey deu de ombros. “Sinceramente, quem vai morrer hoje deve ser você.”

“Não é sorteio aleatório?”

Ash ficou tenso. Desde que soube que um dos oito seria executado, imaginava que fosse realmente aleatório — senão, por que escolher oito?

“É sorteio, mas nem tanto. Às vezes morrem mais de um… Nunca viu o Julgamento?”

“Nunca! Não sei as regras!”

Harvey riu: “Logo vai saber… Quando vi pela primeira vez, criança ainda, fiquei chocado. Jamais pensei que existisse entretenimento assim. Não vou te contar o segredo. Para necromantes, prever é desprezível; explorar o desconhecido é o maior prazer, e a morte, o maior mistério.”

Ash fez um ruído, ainda confuso: “Se tem certeza que sou eu, por que estão nervosos?”

Harvey deu de ombros: “Porque o Julgamento às vezes tem surpresas. Dá pra morrer de bobeira… Vou seguir teu conselho, cair no sono assim que chegar. Se não for eu o escolhido, não faço nada e não morro.”

A fala de Harvey deixou Ash ainda mais tenso, e comer o lafa divina ficou difícil.

Será mesmo o meu fim?

Não existe nenhuma chance?

Afinal, tive tanta sorte na exploração do Mundo Imaginário, tirei até o telescópio do destino, quase completei o ritual do Milagre Decapite-me…

Acabei de vencer Valkas, frustrei o plano de Shirin…

Estou só começando, não podem me dar mais tempo?

Ash sentia-se como um atirador economizando para uma grande arma, mas de repente puxado para uma batalha coletiva.

A vitória parecia tão próxima, mas o destino o puxava para a mediocridade.

Lembrou-se de um antigo post do chefe: “A vida não é uma receita, não espera todos ingredientes para começar. Se vir que puseram cominho em você, aceite: virou ingrediente.” — quem diria que no dia seguinte o chefe anunciaria a mudança do expediente para o regime 996?

“Jantar encerrado. Limpem a boca, vão ao banheiro cuidar da higiene e reúnam-se no saguão central em meia hora.”

Importante dizer: o supervisor Nago não “ordenava”, ele “inseria comandos” — todos limpavam a boca ao mesmo tempo, levantavam e iam ao banheiro.

Ao entrar no banheiro, Ash ouviu a última instrução de Nago:

“Às 19h45, estejam pontualmente no local do Julgamento da Lua Sangrenta para aguardar o início.”