Capítulo Nove - O Retrato das Multidões (Parte Final)

Meng Chuan caminhava, observando os vendedores à beira da estrada atraindo clientes, enquanto alguns discípulos do Instituto do Caminho andavam em pequenos grupos, conversando animadamente.

— Olhem, é o irmão Meng!
— Irmão Meng!

Alguns discípulos do Instituto Espelhado do Lago imediatamente o cumprimentaram com respeito. Tudo o que via pelo caminho fazia Meng Chuan sorrir. De repente, notou um idoso deficiente sentado à beira do canal, contemplando calmamente os transeuntes. Ao seu lado, havia uma vara de pescar, e ele, sorridente, dava baforadas em seu cachimbo de fumo.

Meng Chuan, sendo um artista talentoso, observava tudo com atenção. Ele percebia no idoso um sentimento de deleite, de tranquilidade, uma satisfação que transbordava. E, no entanto, o velho era gravemente deficiente, tendo perdido uma perna e um braço.

— Tão gravemente mutilado, e ainda assim tão sereno, desfrutando da vida? Entre todos nesta rua, ele parece o mais desafortunado, porém é o que mais aproveita? — curioso, Meng Chuan se aproximou.

— Boa tarde, senhor. — disse Meng Chuan, educadamente.

— Hum? — O velho, apoiando o cachimbo com sua única mão, olhou para ele e abriu um largo sorriso. — Não é o jovem Meng Chuan? O jovem Meng Chuan falando comigo! Preciso contar isso à minha velha quando voltar para casa.

O sorriso do idoso era contagiante.

Meng Chuan perguntou:
— Senhor, o que lhe traz tanta alegria? Aconteceu alguma grande felicidade?

— Veja, os jovens treinando as artes marciais, os adultos lutando pela vida. — o velho apontou para a rua. — Só de observar tudo isso, eu já me sinto feliz.

Meng Chuan ficou surpreso.

— Na época do Portão de Qinyang, as tribos demoníacas reuniram um exército, lideradas por reis-demônio, e tentaram invadir. — contou o idoso. — Se tivessem conseguido, toda a província de Dongning e arredores teriam virado cinzas, ninguém teria sobrevivido. Naquele tempo, eu servia no Portão de Qinyang. De deuses-demônio aos soldados mais humildes, todos lutamos com todas as forças.

— Os deuses-demônio combatiam os reis-demônio.
— Nós, soldados, enfrentávamos cada monstro. Cadáveres por toda parte, companheiros morrendo um a um. Os que ontem riam conosco, hoje tombavam. Se restasse um fio de vida, o arrastávamos para abater um monstro junto conosco. — os olhos do velho marejaram, mas ele sorria. — Lutamos até os olhos ficarem vermelhos. Quando finalmente não havia mais monstros por perto, também restavam poucos companheiros em pé.

— Resistimos até a chegada dos reforços dos deuses-demônio e, assim, salvamos o Portão de Qinyang. — o idoso sorriu. — Salvamos a vida de milhões em Dongning e arredores. Daqueles vinte mil soldados, sobreviveram apenas mil seiscentos e trinta e três. Dos cinco deuses-demônio que defendiam o portão, só dois seguiram vivos.

— Por que lutamos até o fim, sem fugir em meio ao desespero? Porque não queríamos ser massacrados, não queríamos que nossas famílias e crianças fossem massacradas... Queríamos que eles pudessem cultivar-se em paz, beber cerveja em grandes goles, contar bravatas. Que no futuro pudessem casar e ter filhos... — o velho sorria. — Eu, todos os dias, venho aqui contemplar. Olho para as pessoas da minha terra natal nesta rua e me lembro de cada companheiro caído. A morte deles valeu a pena.

— Sou sortudo. De vinte mil irmãos, apenas mil seiscentos e trinta e três sobreviveram. Eu sobrevivi. Posso comer pãezinhos de carne, beber, pescar, fumar meu cachimbo... Hahaha, que alegria! — o velho ria.

Meng Chuan ouvia em silêncio.
As dúvidas que carregava em seu coração se dissiparam.

Algumas famílias chamadas de desgraçadas, comparadas ao velho, eram até ridículas.
Como a dos irmãos Hongyu: Hongyu trabalhava como criada em uma casa rica, ganhava prata para sustentar a família. O pai era um viciado em jogos, se endividou — culpa de quem? Diziam ter sido enganados? Talvez fosse só uma desculpa para o filho. Se nem ler as notas de dívida podiam, a culpa seria de quem?

— Existem mil e um tipos de pessoas.
— Alguns se entregam à decadência.
— Outros, mesmo no abismo, mantêm um sorriso radiante.
— Mas a grande maioria... — Meng Chuan fitou os vendedores e transeuntes na rua — está cheia de esperança, lutando pela vida.

...

Meng Chuan voltou para casa, almoçou e foi ao escritório.
Desenrolou o pergaminho e começou a pintar.
Tinha muito a expressar em sua arte.

Começou por um recanto da cidade de Dongning...

...

Daquele dia em diante, além do treino habitual, Meng Chuan dedicava todo o tempo à pintura.
Dia após dia, do verão ao outono, levou mais de quatro meses desenhando. Quando as folhas secas começaram a cair, chegou à etapa final.

Era um enorme pergaminho de oito metros e trinta de comprimento.
Na metade esquerda, estava pintada uma cidade antiga — a cidade de Dongning.

O mais evidente era uma mansão luxuosa — o solar ancestral da família Meng. Dentro dela, uma anciã apoiada em bengala irradiava luz e imponência assustadora. Ao seu lado, o patriarca, o terceiro ancião, Meng Dajiang e diversos membros da família, todos retratados com esmero. Os demais eram sugeridos com sombras.

Do lado de fora do solar ancestral, o chefe da Gangue do Lobo Negro, Liu Chang, curvava-se respeitoso. Meng Chuan nunca o vira, mas havia retratos em documentos; então, exagerou um pouco, desenhando Liu Chang ainda mais forte e feroz, mas diante do solar, mostrava-se submisso e bajulador.

Atrás de Liu Chang, estava Zhou He, curvado ainda mais, exibindo um sorriso servil para Liu Chang — um rosto pintado em detalhes.

Atrás de Zhou He, estavam os irmãos Hongyu e Tiesheng, tímidos e receosos.

Seguiam-se as multidões dos vários cantos da cidade de Dongning.

Lá estavam algumas jovens obrigadas a vender-se pela família, chorando ao caminho do Jardim Shi;
Homens robustos fazendo trabalhos árduos, alguns mutilados, trabalhando só com um braço;
Clientes variados em restaurantes, casas de chá e casas de macarrão; vendedores de rua, transeuntes, jogadores inveterados, malandros... E claro, o velho mutilado à beira do canal, com a vara de pescar, fumando o cachimbo, sorrindo para a rua, também olhando para a extrema direita do quadro.

No total, Meng Chuan retratou centenas de pessoas comuns da cidade de Dongning.

O destaque era o Instituto do Caminho.

Em seu desenho, crianças, jovens, adultos, todos treinando com empenho, enquanto o diretor Ge Yu bebia e orientava. O Instituto ficava na extrema esquerda da cidade, junto ao nascer do sol. Esses discípulos representavam o alvorecer da cidade — a esperança de Dongning.

Porém, na borda direita da cidade, fora dos muros,
Um grupo de jovens vestidos com os trajes do Instituto, despediam-se das famílias e partiam para outro destino.

No extremo direito da pintura,
estava uma fronteira ensanguentada.

Deuses-demônio e reis-demônio duelando, com Meng Xian Gu combatendo o rei-serpente nos céus.

Na muralha, incontáveis soldados lutando contra monstros.
A maioria desenhada de forma simples, mas alguns rostos, detalhados.

Por exemplo, entre os soldados estavam o pai, Meng Dajiang, o diretor Ge Yu, o patriarca, o terceiro ancião, Yun Fu'an, Liu Chang, Zhou He... Pessoas de diferentes posições em Dongning, mas que um dia compartilharam o mesmo destino — soldados humanos que enfrentaram monstros!

— Pronto. — Meng Chuan terminou o último personagem: o guerreiro de braço decepado cravando a espada na cabeça de um monstro, que era justamente o idoso mutilado. Seu olhar fixava o monstro, mas parecia também mirar para a esquerda do quadro, para a pacata cidade de Dongning.

A pintura revelava muito do que Meng Chuan queria expressar.

O chefe da Gangue do Lobo Negro, Liu Chang, temia as famílias dos deuses-demônio, mas era temido por ricos comerciantes.

Zhou He dava ordens, com muitos subordinados, mas também tinha muitos medos.

Meng Dajiang e outros, de posição elevada, também haviam combatido por dez anos na fronteira.

Os deuses-demônio, elevados, eram o esteio da humanidade.
Tinham de proteger todo o povo.

No mapa, as pessoas comuns, de todos os tipos, compunham a maioria. As jovens do Jardim Shi eram apenas uma pequena parte. Embora frágeis, os comuns eram a base da pintura, protegidos pelos deuses-demônio, mas também o alicerce da raça humana. É dos incontáveis comuns que nascem, geração após geração, os deuses-demônio. Assim, a humanidade não se extingue.

A pintura retratava todas as nuances da sociedade,
mostrando apenas a ponta do iceberg da humanidade, mas também revelando a razão de sua sobrevivência.

No canto superior direito do quadro, Meng Chuan escreveu três caracteres — "Rostos da Multidão".

Rostos da Multidão.

Ali estavam muitos: Meng Xian Gu, Meng Dajiang, o terceiro ancião, Liu Chang, Zhou He, o velho mutilado, Ge Yu e outros... São eles, e ao mesmo tempo, não são.

— Terminei. — Meng Chuan sentou-se, sentindo uma satisfação espiritual profunda.

Desde jovem, gostava de pintar.
Amava observar o mundo e registrar com o pincel. No início, desenhava o exterior, com fidelidade impressionante; depois, nas "Cavalos Velozes", passou a captar o espírito, a ponto de os cavalos parecerem vivos. Assim, até quem não entendia de arte sentia-se tocado, disposto a pagar alto pelas obras. Na época, ele já era considerado o maior artista de Dongning.

Agora, porém, atingira outro patamar.
Pintava o próprio "coração"!
Expressava em cada traço a emoção mais intensa, fundindo-se à obra. No instante em que terminava, uma sensação de realização e plenitude o invadia.

— Rostos da Multidão. — fechou os olhos, sorrindo.

A satisfação em sua alma era tamanha, que sentia a cabeça girar.

Ele não sabia.

Em seu mar de consciência, entre as sobrancelhas,
uma sombra humana espiritual começava a se condensar. Durante os quatro meses pintando "Rostos da Multidão", essa sombra foi ganhando brilho e refinamento espiritual, tornando-se cada vez mais nítida. Ao terminar, com a sensação de plenitude, essa sombra atingiu o auge, tornando-se sólida e revelando sua forma verdadeira.

Naquele instante, Meng Chuan sentiu a mente girar.
E então "viu", como se estivesse olhando para dentro de si com o treino da energia vital. Sua consciência "viu" um vasto espaço vazio entre as sobrancelhas, e ali, de pé, estava uma figura — ele mesmo.