Capítulo 56 – Tudo Retorna às Treze Mágoas do Caminho Misterioso

— O que é isto...? — perguntou Qi Wuhuo.

— É o teu irmão de estudo — respondeu o ancião.

Seguiu à frente, com Qi Wuhuo logo atrás. Quando se aproximaram, percebeu pelo tamanho do túmulo que se tratava apenas de um túmulo simbólico.

Tão solitário e austero; outrora elegante e grandioso, agora tudo levado pelo vento e pela chuva. Um impacto profundo fez com que o jovem adotasse um semblante solene. Todas as inquietações que preenchiam sua mente foram desfeitas diante da realidade da vida e da morte, restando apenas uma última dúvida.

Aqueles de coração puro, que buscam o Caminho com toda a alma, caem ao longo do percurso; entretanto, outros, presos a paixões e desejos, vivem séculos. Por que seria assim?

O ancião se curvou, limpando o musgo verde que crescia pelo túmulo, afastou os ramos que o cobriam, revelando as inscrições. Qi Wuhuo olhou instintivamente. As letras eram suaves e serenas, escritas como se ao acaso, como se quem as escreveu tivesse partido deste mundo em paz, sem desejos ou ondas em seu coração.

Qi Wuhuo leu, num sussurro:

— Nesta vida de cultivo, encontrei mestres ilustres, fiz amizade com heróis, tive família e amor verdadeiros, amei profundamente minha companheira, entreguei-me ao céu e à terra, tudo me foi propício e satisfatório, exceto por treze longos pesares que me acompanharam até a morte, e aqui os registro.

O primeiro pesar: os livros, tão facilmente corroídos pelas traças.

Parou, pensando instintivamente em Yuyang, o irmão de estudo, nascido entre eruditos. Este se perdeu entre os livros, depois nas ambições de fama eterna, e por fim, não conseguiu mais se libertar.

— Corroídos... — murmurou.

O segundo pesar: sentimentos profundos, destino breve; belas mulheres, vida curta.

Qi Wuhuo lembrou-se da irmã de estudo, Mestre Real Jade, e de sua promessa de amor eterno, feita com decisão inabalável.

A linhagem Suprema não é desprovida de sentimentos; simplesmente não se permite que eles se tornem obsessão.

Xuan Zhen também passou por isso, mas não se deixou consumir.

Qi Wuhuo reprimiu os pensamentos, continuou a ler:

— O terceiro pesar: mosquitos nas noites de verão. O quarto pesar: a varanda facilmente goteja. O quinto pesar: folhas de crisântemo muitas vezes secam. O sexto pesar: pinheiros atraem formigas. O sétimo pesar: bambus perdem muitas folhas. O oitavo pesar: gardênias e lótus murcham facilmente. O nono pesar: trepadeiras escondem serpentes. O décimo pesar: flores nos suportes nascem com espinhos...

As obsessões dos irmãos mais velhos, Xuan Zhen também as tinha. Talvez até mais.

Neste mundo repleto de cores, de vidas incontáveis, tudo é objeto de afeto e de desgosto; o pesar nada mais é que gostar demais, e por isso lamentar. Apenas com estas palavras, Qi Wuhuo parecia vislumbrar o irmão Xuan Zhen: rindo e lamentando, odiando os insetos do verão, amando os bambus mas detestando varrer folhas, criando pinheiros mas irritando-se pelas formigas que corroem a casa.

Ao ler, era como se visse a pessoa: diante da lápide, não havia galhos, mas sim o elegante e livre Xuan Zhen sorrindo e dizendo “irmão”.

O ancião pôs-se à frente de Qi Wuhuo:

— Este é teu irmão, Xuan Zhen.

— Meu irmão...?

O ancião acariciou a lápide:

— Caiu no Caminho.

— Buscar o Caminho não é passeio no jardim, nem contemplar flores e a lua, mas recuperar o próprio destino frente ao céu e à terra, passo a passo. É árduo, uma provação constante.

— No Caminho Sagrado, há três desastres, sete provações e oito dificuldades.

— Os três desastres são: guerra, demônios do coração, e as forças da natureza.

— Se, no Caminho, teu coração buscar armas e luta contra outros... Ou, vendo injustiça, tua mente se funde ao Caminho e ergues a espada; se não tens habilidade suficiente, ou és vítima de traição, teu corpo e espírito se dissipam, e jamais retornarás ao que foste. Isto é a guerra.

— Se, diante da injustiça, recuas; ou se agires contra tua própria consciência, pensamentos dispersos surgirão.

— Se queres que tua luz brilhe sobre o mundo, mas teu interior não é límpido, como iluminar o universo?

— Como a neve derretendo; não se percebe o acúmulo, mas aos poucos, prejudica a mente. O espírito se fragmenta; o progresso se transforma em retrocesso, até a queda final.

— Isso é o demônio do coração.

— O desastre natural é o raio, o vento, o fogo: porque ao recuperar tua essência, sair do estado primordial, unir as três flores no topo, naturalmente atrais essas provações.

— Todos os seres são como gotas num rio, fundidos na corrente do Caminho: um gera dois, dois geram três, três geram os dez mil seres. O cultivo é remar contra a corrente, e naturalmente, a água tenta te arrastar de volta.

— Por isso, é preciso clareza de coração e reconhecimento da própria natureza.

— Não se pode permitir que coisas externas perturbem o coração do Caminho; só assim é possível pressentir as provações e evitá-las.

— O trovão atinge o espírito, o fogo queima o corpo, o vento invade os canais e destrói o cultivo, reduzindo tudo a cinzas. Não há maldade nisso; é apenas o ciclo natural, levando-te de volta ao fluxo da vida.

— Se evitas, vives longo; se não, caes na hora.

— O espírito se dispersa, retorna ao mundo.

— Para os budistas, o fogo é difícil de superar; são queimados até restar o relicário, e chamam isso de nirvana. Para os taoístas, é o vento que os consome, tornando-se pó, chamando de sentar-se para morrer.

— Quanto aos que não seguem o Caminho, com espírito obscurecido e mente caótica, nem mesmo superam o desastre do raio.

— Entre budistas e taoístas, muitos são retos e puros. E há também grandes malfeitores cuja mente, embora perversa, é pura em sua intenção, e nem o raio pode destruí-los.

— Espírito disperso... — murmurou Qi Wuhuo.

O ancião assentiu, caloroso:

— Quanto às oito dificuldades comuns, não há necessidade de detalhar. Afinal, tu já as viste.

— Eu já...? — perguntou Qi Wuhuo, interrompendo-se, como se tivesse entendido algo. — Foram meus irmãos...?

A voz do ancião era suave, mas trazia uma ponta de pesar:

— Estas oito dificuldades tornam-se cada vez mais difíceis de abandonar para cultivadores poderosos.

— Existe algo que antecede tudo, difícil de descrever, que chamo de Caminho.

— O Caminho gera um, um gera dois, dois geram três, três geram todas as coisas, e assim nasce o universo.

— O cultivo é purificar a própria natureza e retornar à origem, passo a passo, até o um, buscando o Caminho que tudo contém.

— Tudo que vês – céu, terra, seres – faz parte do três gerando todas as coisas; tudo está certo, mas não é o que buscamos. Muitos cultivadores se perdem em um só aspecto do mundo, ou em algo criado por ele.

— Entram por atalhos e não querem sair.

— Encontram uma lei no Caminho, uma técnica na lei; cultivam, meditam, avançam, achando que já atingiram o Caminho.

— Para a vida, não há certo ou errado; cada um busca o que deseja. Mas, se o objetivo é o Caminho mais elevado, isso é uma grande dificuldade.

— Até o coração se obscurece, preso nas oito dificuldades.

— Como falar então dos três desastres e sete provações?

— Eles... nem sequer têm o direito de enfrentá-los.

O ancião suspirou, olhando para o tubo de jade de Xuan Zhen:

— Xuan Zhen, como tu agora, tinha o coração puro.

— Mas, exatamente por isso, não deixou para si mesmo caminho de volta; sem medo ou preocupação, buscou apenas o Caminho.

— Em seu cultivo, desejou a lei suprema, não recuou diante das provações, enfrentou-as de frente: guerra, raio e fogo, demônio do coração.

— Superou quarenta e nove provações, mas, ao fim, suas forças não bastaram. Recusou-se a trilhar o caminho dos espíritos e da sombra.

— Sem distrações ou reservas, nem para si nem para os outros, apostou tudo.

— Não conseguiu, e caiu.

— Antes de morrer, clamou três vezes: buscar o Caminho, cultivar o Caminho, comprovar o Caminho — e riu alto, morrendo e desaparecendo como fumaça.

O ancião afastou com a manga o último galho que cobria a lápide. As palavras restantes não eram mais serenas, mas afiadas como lâminas.

Ao ler as três últimas frases, Qi Wuhuo ficou em silêncio:

Décimo primeiro pesar: por buscar o Caminho supremo, mas meu coração não foi firme.
Décimo segundo pesar: por buscar apenas o Caminho supremo, mas meu espírito não foi puro.
Décimo terceiro pesar: por não alcançar o Caminho supremo, e meu corpo já ter perecido.

Treze pesares do Caminho Misterioso.

São muitos pesares seguidos, mas não há nenhuma malícia neles, apenas um arrependimento intenso, depositado no coração cristalino, que ecoa alto, assustando os corvos nas árvores antigas.

O ancião falava com serenidade, mas Qi Wuhuo podia enxergar a cena, imaginar a grandiosidade e determinação daquele momento.

Na linhagem Suprema, o coração é firme, a mente pura; o que se lamenta é só não ter sido suficiente.

O vento pareceu surgir, as nuvens no céu se dispersaram e logo baixaram, e então começou a chover. A chuva caiu fina, logo se tornando uma névoa que cobria as montanhas frias, como uma pintura a tinta. O clima ali era mais ameno que na terra natal de Qi Wuhuo, mas, sendo inverno, era uma chuva fria.

O ancião abriu um guarda-chuva de bambu, protegendo o jovem. Tirou uma garrafa de vinho da manga e a colocou diante do túmulo.

Os galhos à frente do túmulo balançaram levemente; o tubo de jade permaneceu como no passado.

Era o único discípulo cujo nome não fora retirado dos registros do Caminho.

Qi Wuhuo sentiu a tristeza do ancião.

Ainda assim, perguntou:

— Com o poder do mestre, não é possível trazer meu irmão de volta?

O ancião sorriu gentilmente:

— Trazer de volta?

Com o guarda-chuva aberto, fez sinal para Qi Wuhuo acompanhá-lo. Pensou um pouco e perguntou:

— Certa vez, tiveste um sonho dourado. Permita-me perguntar: se fosses um oficial e alguém cometesse corrupção por interesses pessoais, o que farias?

— Julgaria segundo a lei.

— E se alguém cometesse injustiça por sentimentos pessoais?

— Vigiaria e puniria.

— E se alguém, por paixão, matasse ignorando o Caminho?

— Deveria ser executado.

O ancião assentiu, afável:

— Então compreendeste.

— A vida e a morte são as coisas mais justas do mundo. Não romperei essa justiça por ninguém.

— O mestre apenas te conduz à porta, mostra o caminho, deposita esperanças.

— Dei-te roupas, nome, esperança, ensinei-te o Caminho; isso é apenas destino de mestre e discípulo, é pequeno mestre.

— Não sou alguém que te protegerá para que abuses do poder.

E continuou:

— Se algum discípulo meu cair nas paixões do mundo, nos laços do destino, no ciclo da vida e da morte, não os salvarei.

— Apenas esperarei que compreendam por si.

— Nisso, sois iguais a todos os outros.

O ancião subiu a montanha e parou. Estava sob a chuva forte, o mundo sombrio, a manga do manto pendente, segurando o guarda-chuva para o jovem, e disse com doçura:

— Afinal, sois meus discípulos.

— Mas todos os cultivadores do mundo também o são.

Nota do autor:
Os Treze Pesares do Caminho Misterioso são retirados da coletânea de aforismos e ensaios “Sombras dos Sonhos Ocultos”, de Zhang Chao, literato da dinastia Qing.