Capítulo 63 – Despertar Repentino

Uma energia vital muito mais grandiosa do que a própria percepção de si mesmo começou a fluir e se transformar no corpo de Qi Wuhuo. Junto com essa elevação súbita da energia, uma sensação misteriosa e sem limites emergiu do fundo de seu coração. Era como se uma percepção do tempo, antes apagada de sua mente, surgisse novamente.

Qi Wuhuo teve então a certeza: realmente havia ficado meditando durante um ano inteiro. Isso aconteceu sobre aquele rio. Ao relembrar, ele recordou-se de seu mestre sorrindo e dizendo: “Agora é apenas o início da noite, um tempo precioso que não pode ser desperdiçado. Já lhe falei antes, seja para refinar a essência vital ou para absorver a energia, há um limite de tempo, ultrapassá-lo faz mal ao corpo. Mas hoje, como você se alimentou bem, não haverá restrições… Vamos ver quanto tempo consegue meditar.”

Naquela época, o sorriso do velho era cálido e repleto de expectativa, como se realmente quisesse ver até onde Qi Wuhuo poderia perseverar, testar sua determinação. Qi Wuhuo pensou que seriam apenas algumas horas e, concentrando-se, entrou num estado de esquecimento do eu e do mundo. Embora sentisse desconforto, como o mestre não o chamava, atribuía a sensação a um engano, acreditando que o tempo não havia passado tanto assim. Continuava dizendo a si mesmo para persistir um pouco mais, pois, sem ser chamado, devia ainda não ter chegado a hora. Não sentia fome nem cansaço; nesse estado de esquecimento, o tempo transcorria sem que percebesse, apenas transportando a energia, respirando lenta e profundamente. Talvez nem mesmo o próprio mestre imaginasse que Qi Wuhuo poderia permanecer assim, meditando sem parar por tanto tempo.

Mais tarde, a própria percepção do tempo fora obscurecida pelo mestre. Qi Wuhuo acreditava ter meditado apenas um dia, quando, na verdade, estivera sobre aquele rio durante um ano inteiro. O jovem monge, de espírito aguçado, logo compreendeu o que estava prestes a acontecer.

A energia vital é como a água. Sem perceber que meditava há um ano, sua essência e seu espírito, muito mais poderosos que sua própria energia vital, funcionavam como uma represa, bloqueando naturalmente o fluxo da energia. Mas, ao romper a barreira de percepção deixada pelo mestre, era como se a represa se abrisse. Toda a água acumulada irrompia livremente.

Qi Wuhuo ainda se recordava de um conto visto em sonho: após Bi Gan ter o coração arrancado, perguntou a outro se alguém poderia viver sem coração. O outro respondeu que verduras vivem sem coração, mas um homem sem coração deve morrer; então Bi Gan morreu. Aquilo era uma barreira. Não esperava encontrar situação semelhante em sua própria jornada de cultivo.

Agora, toda aquela energia percorria seu corpo, difícil de controlar de imediato. O desconforto físico aumentava, quase a ponto de explodir. Seu espírito o alertava constantemente: sabia que precisava sentar-se e cultivar imediatamente, ou poderia cometer um erro fatal. Forçando-se a levantar-se, o velho também se ergueu, olhando para Qi Wuhuo com surpresa e incerteza:

“Ah, jovem monge, você... Por que está tão pálido? Foi por gastar energia ao aplicar as agulhas?”

Qi Wuhuo respondeu com esforço: “Não, não é nada... só tenho alguns assuntos...” Mesmo assim, não quis incomodar ninguém, apenas cambaleou até o galpão de lenha, fechou a porta e disse: “Preciso... resolver algo aqui por um instante.” Mal terminou de falar, trancou a porta e, sem forças para se manter em pé, sentou-se pesadamente sobre a lenha úmida, sentindo a energia interna quase incontrolável transbordar.

O jovem monge exalava energia por todo o corpo, parecendo um imortal que caíra no mundo dos mortais. Vagando entre o sonho e a vigília, tudo ao redor se confundia. Diante dos olhos, era como se retornasse ao barco onde meditara. O cultivo e a respiração consomem a essência vital; mesmo as doutrinas mais ortodoxas não recomendam o excesso. Mas, desta vez, Qi Wuhuo meditou continuamente por um ano inteiro sem interrupção. Agora, finalmente, colheria os frutos.

Com as mãos, formou os selos do Tao, sentou-se em posição de lótus, baixou os olhos, acalmou a mente e controlou a respiração.

Conduzindo a energia pelo espírito, a fundação robusta de seu espírito, fortalecida após o sonho do “Milho Amarelo”, começou a guiar a energia acumulada durante aquele ano contínuo de cultivo, fazendo-a circular pelo corpo e assimilando, pouco a pouco, os ganhos do período. Ao mesmo tempo, sua essência e energia vital, antes frágeis em relação ao espírito, também se fortaleciam rapidamente.

…………………………

“Onde ele está?! Eu perguntei, cadê ele?! Para onde foi?!”

“Droga! Larga isso! Maldito, larga! Esse pão de carne não é pra você, imbecil!”

“Uuuh, uuuh” (Você comprou pra mim!)

“Se comer mais, vou te pendurar e te bater de dezoito jeitos diferentes, depois encher suas duas bocas com palha!”

No templo do Deus da Terra, os homens ainda discutiam, disparando xingamentos de todos os tipos como uma saraivada. De repente, ouviu-se um estalo, e todos pararam, imóveis, apenas os olhos se movendo, trocando olhares desconfiados: “Ouviram esse barulho?”

“Acho que sim.”

“Será que isso aqui vai desabar?”

Olharam ao redor, assustados com o som, e ao se voltarem, viram que a estátua do Deus da Terra, símbolo do bairro, estava rachando. Poeira fina começou a cair, aumentando rapidamente de intensidade: primeiro era apenas poeira, depois pedaços de pedra, até que, com um estrondo, a estátua se partiu completamente.

BUM!

A estátua desabou. Os mendigos saltaram assustados, recuando juntos. Quando a poeira baixou, viram que o altar estava vazio, restando apenas ruínas. Contudo, três filetes de incenso continuavam subindo lentamente, imperturbáveis ao vento, transmitindo uma sensação inexplicavelmente antiga e distante.

O homem olhou, atônito, sentindo surgir em seu peito uma ideia absurda. Não parecia que a estátua desabara por falta de manutenção. Era como se... como se o próprio Deus da Terra não pudesse suportar aquela homenagem, como se não aguentasse aquelas três varas de incenso.

…………………………

Nas profundezas da terra, na morada dos espíritos tutelares, muitos deles estavam reunidos. Sobre a mesa havia chá, mas o clima não era como antes, de debates filosóficos e serenidade. Os deuses das montanhas vestiam trajes solenes, com expressões complicadas. Depois de um tempo, um homem alto chegou apressado e disse: “No Pico das Nuvens Agrupadas, não sei por quê, um vento terrível se levantou.”

“Minha casa foi levada pelo vento a mais de trezentos quilômetros!”

“Só consegui voltar depois de ir buscá-la.”

Explicando o motivo do atraso, percebeu os semblantes graves dos presentes e perguntou: “Irmão Zhou, é verdade que ele não aguenta mais?”

Os espíritos tutelares entreolharam-se, todos com expressão sombria. O deus do Pico das Nuvens Agrupadas silenciou, franzindo a testa, e se voltou para o ancião ao centro. Este vestia um manto azul de brocado bordado com paisagens, cem morcegos e cem borboletas, botas oficiais de cetim azul e cinturão de jade, transparecendo a maior autoridade. O deus do Pico saudou-o e perguntou: “Senhor Lingmiao, nem o senhor tem solução?”

Aquele era o mais ilustre entre os deuses das montanhas do Centro, chefe de sua linhagem, portador de títulos honoríficos, compassivo e misericordioso, conhecido como Senhor Lingmiao do Pico das Nuvens Agrupadas. Com mais de dois mil anos, era experiente e de grande poder. Mas, ao ouvir a pergunta, apenas suspirou:

“O que poderia eu fazer?”

“Um deus da terra ou das montanhas vive em média trezentos a quinhentos anos, chamados de Pequenos Livres. Quando partem, deixam um selo, e outro assume seu lugar, continuando o trabalho. Mas se o espírito tutelar não se conforma em morrer, resta-lhe cultivar arduamente ou trilhar o caminho da fé, reunindo força do incenso.”

“Cultivar é penoso, e a força do incenso vem rápido demais.”

“Ele escolheu o atalho.”

“Tomar atalhos não é o problema.”

“Ocorre que, inexperiente, ele era muito sensível às preces e, com o tempo, o incenso que reunia tornou-se cada vez mais impuro.”

“Quem busca, busca por nome, busca por lucro.”

“Quanto mais milagroso se torna, mais pessoas o procuram por desejos egoístas. Assim, o incenso que recebe é cada vez mais misturado; no fim, ninguém o venera de coração. Vê? Agora está envenenado pela fumaça do incenso. Seu cultivo é insuficiente, seu tempo de vida chegou ao fim, e nada pode ser feito…”

O Senhor Lingmiao suspirou profundamente:

“No fim das contas, o caminho do incenso dá frutos rápidos, mas de base frágil, não é a via correta.”

“Agora, tentar mudar e cultivar a si mesmo com base nas linhas de energia da terra já é tarde demais.”

“Receio que hoje seja mesmo seu último dia.”

Todos os espíritos tutelares ouviram com pesar; a tristeza era ainda maior por serem companheiros de séculos. Cabia a eles acompanhar o amigo na despedida final. Da casa veio um leve ruído; trocaram olhares e entraram juntos. Viram o Deus da Terra deitado na cama, exausto, à beira do fim.

Sua vida estava prestes a se extinguir.

De repente, ouviram estalos: a estátua diante de sua casa rachava.

As expressões se tornaram ainda mais sombrias.

“Está prestes a perecer…”

Do céu, então, desceram três varas de incenso, puras e límpidas.

Aproximaram-se, suavemente, trazendo consigo uma dignidade serena e antiga.