Capítulo Um: Quem ousou atacar-me pelas costas?!

O céu carregado, o ar úmido. No Grande Desfiladeiro de Tomás, o campo de batalha estava coberto de corpos; a luta, por ora, cessara. Uma pequena patrulha de orcs recuava às pressas para o topo do vale.

Insultos vulgares misturavam-se ao caos dos passos apressados, ecoando até o alto, assustando aves necrófagas. Corvos, abutres e gaivotas de carniça, relutantes em abandonar o banquete de membros e vísceras à sua frente, mas temerosos de serem atingidos por flechas perdidas, voavam em círculos ao redor dos cadáveres, gritando incessantemente. Como se despertado por esse grasnar rouco, algo se moveu no monte de corpos, produzindo um leve ruído.

Não muito longe dali, um trio de orcs parou de repente.

“Ouvem isso?” Um orc de pele esverdeada, robusto e com a armadura de couro em frangalhos, mostrou suas presas enquanto estreitava os olhos, vasculhando o entorno com um olhar gélido. “É um humano. Vou matá-lo.”

Sem esperar resposta, avançou em direção ao monte de cadáveres.

“Rápido!”, apressou um dos outros.

Na escuridão, guiado pelo faro apurado, o orc robusto logo encontrou um humano semioculto sob restos de membros decepados.

O guerreiro gravemente ferido estava inconsciente, rodeado de cadáveres de orcs. Sua armadura estava dilacerada, a grande espada nas mãos tinha a lâmina retorcida e rachada. Parecia à beira da morte, tão frágil que poderia sucumbir a qualquer instante.

Um trovão rasgou o céu.

“Morre!”, bradou o orc, erguendo o machado para desferir um golpe letal na cabeça do humano, acompanhando o ribombar do relâmpago.

No clarão que iluminou a noite, o orc pareceu ver um olhar glacial fitando-o.

Num piscar de olhos, o guerreiro abriu os olhos, estendeu a mão esquerda e atingiu o nervo na mão do orc. Uma dor aguda e inesperada fez o orc largar o machado; o guerreiro aproveitou a oportunidade, agarrou-lhe o punho, desequilibrou-o e o lançou contra o solo com facilidade.

“O quê?!”, exclamou o orc, sem tempo de reagir. Instintivamente, soltou o ar dos pulmões, mas já era tarde: a mão esquerda do guerreiro, firme como uma tenaz de aço, apertou-lhe o pescoço.

Um estalo seco.

Os dedos se fecharam lentamente, esmagando a traqueia e a coluna cervical do orc. Ele lutou com todas as forças, em vão. O olhar se desvaneceu, a pupila se dilatou; enquanto observava, já turvo, o guerreiro ferido se sentou com frieza implacável nos olhos, duros como aço.

Logo depois, o orc não se moveu mais. O sopro de vida extinguiu-se; ficou imóvel.

Ao largar o corpo, que tombou sem vida ao chão, o guerreiro chamado Josué permaneceu alguns instantes em silêncio. Girou os olhos ressequidos, avaliando o cenário.

O campo do desfiladeiro estava repleto de membros despedaçados, o cheiro forte de sangue invadia suas narinas, a armadura fria e molhada colava-se ao corpo. A mão direita e a espada estavam grudadas pelo sangue coagulado, impossíveis de separar.

“Céu nublado, orcs, campo de batalha…”, murmurou, cada palavra tão pesada quanto rochas. “Grande Desfiladeiro de Tomás?!”

“Isso não pode ser — eu deveria estar no Forte Naya, no Calabouço das Cinzas, lutando contra as crias demoníacas ao lado dos meus companheiros!”

Imagens de chuvas de meteoros varrendo o céu e o calor abrasador atravessaram-lhe a mente. No chão, rios de lava corriam, mas agora, o céu estava carregado, o ar úmido — dois mundos completamente distintos.

Sentindo uma pressão no peito, Josué arfou. As primeiras gotas de chuva caíram, logo se transformando em um aguaceiro impiedoso.

A dor latejante percorreu-lhe todo o corpo, e então percebeu que, devido à gravidade dos ferimentos, mal podia se mover. Precisava de descanso urgente. No entanto, como um guerreiro lendário acostumado a batalhas desesperadas, sobreviver ao massacre era quase rotina; ferimentos como esses não lhe causavam temor.

“Maldição… que situação estranha… Ano 853 da Queda das Estrelas, final da terceira edição da Era dos Conflitos, o Grande Desfiladeiro de Tomás virou ruínas — eu mesmo participei disso.” Olhando novamente ao redor, Josué murmurou, limpando o sangue e a chuva do rosto, ainda sem acreditar. “Como vim parar aqui?”

As nuvens rodopiavam sobre o desfiladeiro, relâmpagos lampejavam à distância. O som das trombetas de guerra viajava com o vento, espalhando-se pelo campo. A chuva dissolvia o sangue coagulado, formando córregos rubros que serpenteavam pelo chão.

“Algo está errado.”

Sob a chuva gelada, sua mente clareou. “Eu deveria estar morto.”

A lembrança veio à tona — fora um dia odioso, sob um céu cinzento.

No Forte Naya, sobre o Muro de Maria, o solo era coberto de lava, as hordas demoníacas avançavam como marés. O céu, chovendo meteoros, era obscurecido por demônios alados e enormes naves de guerra flutuantes lançavam sombras sobre todo o forte. Rochas flamejantes caíam como chuva, ateando fogo por toda parte, a fumaça subia aos céus. Entre estrondos e ondas de choque provocadas pelos lendários, o combate era brutal de ambos os lados.

Mas enquanto todos lutavam até o último suspiro, uma lâmina cravou-se nas costas de Josué. Rúnicas odiosas e maldições surgiram, e então, sua memória se apagou.

“Quem diabos me apunhalou pelas costas?!”, Josué sentiu-se tomado pela fúria. “Desde que alcancei o nível lendário, jamais morri. Achei que minha primeira morte seria pelas mãos do Arqui-demônio, nunca imaginei que fosse traído por alguém do meu próprio lado!”

Logo, contudo, franziu o cenho. Não importava quem fosse o traidor; mesmo que tivesse sobrevivido, deveria estar inconsciente nas muralhas do Forte Naya, não aqui entre cadáveres.

Um pressentimento ruim tomou conta dele. Como guerreiro lendário, sua regeneração física era muito superior ao normal. Todavia, seus músculos ainda estavam rasgados, a dor só aumentava. Teriam os administradores do sistema aumentado a sincronia da dor de novo? E se não tivesse morrido, onde estava o ferimento nas costas?

Aquela ferida amaldiçoada, sem a intervenção de um sumo-sacerdote, jamais cicatrizaria — nem mesmo para ele.

Que diabo estava acontecendo? Isso não é algum bug de novela barata.

“De qualquer forma, primeiro, tenho que me levantar!”

Lutando para ficar de pé, Josué rangia os dentes diante da dor lancinante dos músculos rasgados; suor frio escorria-lhe pela testa, dissolvendo o sangue fresco. Apoiado no chão, a armadura danificada rangia, e por entre as fendas, era possível ver um ferimento atravessando-lhe o abdômen.

A dor intensa se espalhava pelos nervos — se não fosse um guerreiro lendário, já teria desmaiado há muito tempo.

Em pé, respirou fundo algumas vezes, mas não se deteve. Dirigiu-se ao monte de cadáveres próximo. Sua espada estava destruída; anos de experiência em campo lhe ensinaram a buscar uma nova arma para imprevistos.

Revirando os restos, logo encontrou uma lança relativamente inteira. A ponta estava desgastada, mas nada grave. Sacudiu-a na chuva, sentindo-se satisfeito com o peso.

De repente, o silêncio foi rompido.

“Ele matou Drog!” Ao grito furioso, surgiram da escuridão duas silhuetas gigantescas de orcs.

Com mais de dois metros, musculosos, falavam em seu idioma gutural, as armaduras de couro esticadas até quase romper sob os músculos. Os olhos vermelhos, repletos de ira.

Ao verem que havia apenas um inimigo, avançaram sem hesitar, armas erguidas.

“RAAAH!” O primeiro, empunhando uma longa espada, tinha a pele esverdeada, agora escurecida em fúria. Brandindo a lâmina, pretendia esmagar o humano enfraquecido com sua força bruta.

Mas um lampejo cortou a noite como uma estrela cadente.

A lança enferrujada atravessou a pele e os músculos do orc, perfurando-lhe o coração. Josué girou-a displicentemente e a retirou. O sangue jorrou do ferimento, misturado às vísceras; o líquido verde voou, mesclando-se à chuva e atingindo-lhe o rosto.

“São mesmo orcs?”, murmurou surpreso. Voltou-se para o orc restante, que, paralisado de terror, cessara o avanço e o fitava, incrédulo. “Como é possível?”

Ao ver o companheiro cair com tanta facilidade, o medo dominou o orc, sobrepondo à fúria. Tentou fugir, mas já era tarde.

Josué arrancou a lança do peito do orc morto, mirou rapidamente e atirou com força.

A arma cortou o vento, rompeu a chuva e cravou-se nas costas do orc fujão, pregando-o ao chão.

Ele caiu, olhos cheios de ódio e incredulidade, enquanto o sangue quente jorrava do ferimento fatal, a vida esvaindo-se até que a vontade sucumbiu à escuridão.

“Tenho certeza de que o sistema já anunciou a extinção total dos orcs... Ugh!” Josué sentiu uma dor aguda explodir na cintura — o ferimento atravessado sangrava novamente. “Forçar tanto os músculos rasgados... foi exagero.”

Os ferimentos daquele corpo eram graves: não só os músculos, mas os órgãos internos estavam abalados. Após o combate, nem mesmo a adrenalina seria suficiente para anestesiar a dor. Agora, cada ferida em seu corpo clamava em protesto, condenando a imprudência do dono.

A dor era tão intensa que Josué se apoiou na lança, ajoelhando-se, arfando pesadamente.

“Por que estou assim? Como guerreiro lendário, mesmo gravemente ferido, derrotar três orcs não deveria exigir tanto esforço.”

Apoiando-se com a mão direita na lança, tocou o solo com a esquerda. A sensação fria e escorregadia da lama percorreu sua palma.

“Esse toque, o cheiro de sangue nas narinas, a dor lancinante no corpo — nem o simulador de jogos mais avançado conseguiria reproduzir isso...”

A dúvida crescia, o pressentimento piorava. “O Grande Desfiladeiro de Tomás já virou ruínas, mas agora ressurge. Eu estava no Forte Naya enfrentando demônios, mas desperto aqui...”

“O que está acontecendo?!”

Um trovão ribombou, relâmpagos cortaram o céu. À luz do clarão, Josué, ofegante, viu o próprio reflexo no fragmento de uma lâmina.

Era um rosto estranho, mas ao mesmo tempo familiar.

“Quem... sou eu? Esse sou eu?!”

No instante em que viu o reflexo, Josué sentiu como se uma lima o rasgasse por dentro da cabeça. A dor intensa fê-lo apertar as têmporas, veias saltando na testa.

E então, enquanto suportava essa dor súbita, recordou-se de todas as memórias que pertenciam ao ‘eu’ daquele corpo.