Capítulo Vinte e Oito O Primeiro Encontro

Como um dos raros guerreiros lendários de sua vida anterior, Josué sempre prestava muita atenção a outros combatentes de mesmo nível, fossem eles jogadores ou personagens do próprio mundo. A Espada do Império do Norte, o Santo da Espada Brandão Caos, naturalmente fazia parte de sua lista de interesse.

Com um título notório, Brandão era uma figura amplamente famosa em todo o Continente em Conflito — força esmagadora, beleza marcante e uma atitude afável para com os demais, o que lhe rendia grande popularidade em sua vida pregressa. Pelo menos em seu grupo de guerra, havia sempre seguidores fiéis.

Mas agora não era hora para tais pensamentos; não importava o que Brandão viesse a se tornar no futuro, o importante era a tarefa urgente do presente.

— Conde de Mordávia, Josué Radcliffe, venho em apoio.

Vestido com sua armadura completa, Josué apenas fez um leve aceno de cabeça, respondendo com uma saudação militar.

Segundo o protocolo, independentemente da vestimenta, nobres deveriam anunciar seus nomes, exibir brasões, trocar elogios antes de tratar de negócios sérios, mas nem o guerreiro nem Brandão eram homens de rodeios, tampouco tinham tempo a perder.

Josué foi direto ao ponto:

— A situação é crítica. O que...

De repente, sua expressão se fechou; deixou de falar com Brandão e ergueu o olhar para o céu noturno, escuro ao lado.

O espadachim loiro, nada comum, não se ofendeu pela brusquidão do outro. Sabia que, se Josué cruzara léguas para socorrer Mordávia, não podia ser um bárbaro sem modos. Se o guerreiro de armadura negra agia assim, certamente havia razão.

Por isso, Brandão acompanhou o olhar de Josué, fitando o céu noturno aparentemente vazio, seus olhos vermelhos reluzindo um brilho azulado.

De súbito, o guerreiro sacudiu a cabeça, balançou a lança de aço em suas mãos e, num movimento rápido, arremessou o corpo de um enorme lobo de três metros do alto da muralha. Uma explosão de energia escarlate despedaçou a carcaça em carne e sangue, que, ao vento frio, cristalizou-se em rubras lascas de gelo.

— Eu vinha pensando... para onde teria ido o líder das feras inimigas?

De frente para a horda ainda caótica, Josué retirou o elmo. As sobrancelhas relaxaram, e seus olhos rubros brilharam como lava.

— Não faz sentido não haver. Se uma besta dourada tivesse aparecido desde o início, mesmo que não tomasse a cidade, teria exaurido muito mais nossas forças, preparando o terreno para o próximo ataque. Eu estava pronto para encarar uma besta dourada no meio da investida, mas tudo ficou aquém do esperado. Nada estimulante.

— E não é que está aqui...

— Aqui mesmo! — exclamou.

O Santo da Espada, de olhos agora perplexos, atravessou com o olhar as miríades de morcegos e dragões voadores. Em suas íris, o azul e o vermelho se misturavam em espanto.

— Ele esteve nos observando o tempo todo, ali em cima!

— Sim — murmurou Josué. — Bastante audacioso.

Um sorriso surgiu-lhe nos lábios. O guerreiro ergueu a lança na mão esquerda, os músculos se contraíram, e a energia que fluía por sua mão mudou do escarlate para o negro-avermelhado. Uma intenção assassina envolveu a lança comum, tornando-a, num instante, uma arma mágica ornada por padrões negros e sinistros.

— Responda ao cumprimento!

Um estrondo cortou o silêncio.

Num instante, Josué lançou a lança com toda a força, provocando um estampido ensurdecedor. O vento se ergueu, ondas de choque brancas fizeram todos — exceto Brandão — recuarem alguns passos, e até mesmo a muralha, quase indestrutível, trincou.

A lança desapareceu diante dos olhos de todos, perfurou o ar com um uivo terrível, distorcendo e rompendo o espaço, vibrando loucamente. Para quem assistia, parecia uma estrela vermelha disparando contra o firmamento!

Um bramido lancinante ecoou. Das trevas, uma figura colossal surgiu, o corpo negro serpentando como um dragão, coberto por poeira púrpura e negra, e uma lança envolta em brilho rubro-negro perfurava sua asa direita.

Com olhos furiosos, a besta dracônica fitou o guerreiro de armadura negra. Sem hesitar, escancarou a bocarra cheia de presas e, numa rapidez fulminante, atirou um sopro mortal na direção da muralha!

No céu noturno, o dragão negro rondava seu altar de colheita de vidas.

A morte de humanos ou de feras nada lhe dizia — para ele, qualquer ser deste mundo, ao perecer, tornava-se tributo àquela entidade, sendo a única diferença que as almas humanas rendiam maiores recompensas. Portanto, pouco importava quem morresse.

Mais mortes, mais vidas ceifadas. Quanto maior a chama vital extinta, mais feliz ficava o Caos acima, e assim, mais poder lhe concedia.

O dragão recordou o portão envolto em luz negra que abrira no coração da Floresta Negra próxima.

Ali, dois de seus descendentes, gerados de ovos aceitos por ele, haviam sido aprimorados e fortalecidos a um ritmo inimaginável diante do portão, em meio aos glifos misteriosos e à energia caótica.

Aquele limite — que nem o mais perfeito descendente anterior, o mamute colossal, havia superado — foi ultrapassado.

Com mais matança e colheita, tanto ele quanto seus descendentes tornavam-se mais poderosos, até mesmo capazes de superar o antigo dragão branco-dourado.

Nada disso importava. Desde que os dois descendentes estivessem intactos, mesmo que todas as bestas comuns morressem, não haveria problema. Afinal, as feras selvagens sob sua sombra não eram seus iguais.

Ainda assim, para colher vidas de forma mais eficiente, precisava delas para atacar as cidades fortificadas. Sozinho, jamais atingiria seu objetivo — poderia até ser morto ali mesmo.

Por isso, nos tempos antigos, jamais deixava o covil; mas desta vez, algo inesperado o fez voar dali.

Com a inteligência adquirida, calculou que, com toda a horda investindo, mesmo que Mordávia não caísse, certamente causariam baixas consideráveis. Contudo, o que ocorreu foi o oposto: sentiu uma morte súbita em massa entre as bestas, mas quase não recolheu almas humanas.

Isso era estranho, além de sua compreensão.

Decidiu, então, investigar. Há muito não deixava o covil.

Envolveu metade do corpo dourado em poeira negra, energia caótica pulsava, o corpo dracônico negro se ocultou lentamente na noite sombria. Subiu ao penhasco e voou para longe.

A lembrança dissipou-se.

No céu, o dragão negro entendeu o motivo da mortandade entre as bestas.

No solo, palco da batalha, havia marcas de explosões violentas, ondas de magia ainda pulsavam intensamente.

O mago dourado enlouqueceu? Quase exauriu todo o poder mágico em feitiços! Com um simples escaneio mental, percebeu dois novos guerreiros de nível dourado sobre a muralha; sem energia mágica, mas com força e determinação notáveis — provavelmente, especialistas em energia marcial.

Eis o motivo do fracasso da investida.

Uma onda de repulsa surgiu do nada. O dragão sentiu, nos dois humanos, uma aura que detestava, uma ordem férrea, semelhante ao aço, que o enojava profundamente.

De repente, um calafrio percorreu-lhe a espinha.

O dragão percebeu que sua camuflagem perfeita, fruto da magia caótica, fora desmascarada.

Sobre a muralha, o guerreiro de armadura negra lançou-lhe um olhar gélido, como se visse um cadáver.

A intenção assassina era brutal e glacial, caía sobre o dragão como uma tempestade, abalando-lhe o espírito. O dragão recordou o terror de ser caçado por um antigo semelhante, o dragão branco-dourado, atravessando metade do continente sob dor e tormento sem fim.

Por isso, hesitou por uma fração de segundo.

E ali estava o motivo de ter sido atingido.

A lança, surgida do nada e mais rápida que qualquer reflexo físico, atravessou sua asa antes que pudesse reagir; a energia negra e vermelha corroeu escamas e pele, jorrando sangue escuro.

— Raaaaargh!

Num urro furioso, o dragão entendeu que subestimara o inimigo. Tomado pela ira, concentrou em seu corpo o pó viral das escamas e a magia caótica, e disparou tudo contra a muralha!