Capítulo XXI: Combate 1

O sol se pôs.

Um dragão colossal, de escamas douradas e negras, repousava sobre um penhasco esbranquiçado, fitando em silêncio a imponente fortaleza erguida entre montanhas e rios ao longe. Seu corpo reluzia como o sol de platina em um lado, enquanto o outro era profundo como a noite do espaço, sendo evidente que o flanco dourado era mais robusto que o lado negro. Um único chifre, erguido como uma lança, apontava para os céus, sólido como uma rocha.

Partículas de escamas de um tom púrpura-negro desprendiam-se suavemente de suas asas, mesclando-se ao pó de neve e à areia, formando uma névoa caótica. Levadas pelo vento, essa bruma descia pelas florestas, dissipando-se nas sombras escuras.

Nas trevas, inúmeras silhuetas imóveis aguardavam. Seus olhos faiscavam em tons azul-púrpura, o caos havia entorpecido suas mentes como veneno, corroendo-lhes a razão. Agora, aquelas feras já não pensavam; mergulhadas na fúria sanguinária, só enxergavam inimigos e o próprio rei.

Somente envoltas naquela névoa escura conseguiam algum consolo, mantendo o mínimo de serenidade.

Um sibilo ecoou.

Dragões negros comuns são bestas guiadas pelo instinto, desprovidas de inteligência; este, porém, era diferente.

Agitando as asas, sacudiu a neve de seu dorso e, lentamente, ergueu-se sobre o penhasco. Observou atentamente o exército que lhe pertencia, um brilho enigmático luzindo no olhar, como se meditasse.

Dragões negros de linhagem pura são descendentes dos antigos dragões da peste, nascidos dos cadáveres de feras profundamente corrompidas, proliferando como esporos de fungos. Nas profundezas da Floresta Negra, centenas ou milhares deles vivem e se multiplicam, mas apenas um pode superar seus próprios limites e despertar como o verdadeiro deus de platina.

O dragão que agora ponderava fora um deles. Havia triunfado, mas também fracassado.

Em sua caverna nas montanhas, rompeu seus limites, dando início a uma dolorosa metamorfose. Contudo, quando estava a meio caminho, do outro lado das montanhas, outro de sua espécie despertou antes dele. Um pressentimento inexplicável tomou conta de ambos e, atravessando florestas e colinas, uma onda avassaladora de intenção assassina fixou-se sobre o dragão negro e dourado. Para sobreviver, foi forçado a abandonar seu ninho, interromper o único despertar de sua existência e fugir desesperadamente.

Rasgou as florestas sombrias, cortou nuvens, e, numa única noite, atravessou os reinos humanos e élficos até chegar, a uma velocidade vertiginosa, ao sul do mar, onde nenhum de sua espécie jamais havia posto as garras. Só assim escapou da perseguição do jovem dragão dourado. Fraco e sem entendimento, finalmente pôde respirar aliviado, escolhendo instintivamente uma ilha desabitada para aterrissar.

Ali, encontrou uma caverna oculta, cheia de ossos humanos e paredes cobertas por símbolos estranhos, totens e altares de uma malignidade profunda, exalando presságios funestos. Mas o dragão exausto não compreendia aquilo; rapidamente adentrou e mergulhou em sono profundo.

Mesmo quase inconsciente, a dor interminável da metamorfose interrompida seguia a dilacerá-lo, uma agonia que penetrava os ossos como milhões de formigas a devorar-lhe a carne — um suplício intolerável até para um dragão, capaz de suscitar dúvida até nos que carecem de razão.

Talvez não devesse ter interrompido a metamorfose, deveria ter arriscado tudo para tentar despertar antes da chegada do rival.

Ou, mesmo interrompendo, quem sabe não deveria ter fugido tão humilhado, mas sim lutar até o fim, cobrando sangue do inimigo, ainda que ao custo da própria vida.

Mas de que adiantavam tais pensamentos? O passado já se fora; agora, tudo o que restava era sobreviver.

A dor incessante, acompanhada de um desespero abismal, corroía o âmago do dragão, fazendo sua vontade decair.

Nesse momento, como se percebesse o abismo que se formava em seu espírito, os símbolos malignos nas paredes começaram a brilhar, e o altar emanou uma luz sinistra. Logo, uma voz estranha ressoou na mente do dragão adormecido.

Era uma linguagem dracônica obscura, complexa a ponto de nem os mais eruditos estudiosos alegarem domínio, mas ele compreendeu-a perfeitamente, adquirindo instantaneamente a sabedoria para responder.

“Dê, e receberá.”

“O caos reina, dragão ignorante. Faça sua escolha.”

O passado se dissipou, e o dragão negro e dourado fechou lentamente seu único olho.

O que dera, o que recebera, já não podia se recordar.

Contudo, uma coisa era certa: agora, dotado de inteligência, o dragão sabia que já não era mais o mesmo fracassado de outrora. O poder do caos germinava em seu ser, transformando-o, espalhando-se através de suas escamas e de seus vírus. Tornara-se mais astuto, mais forte que nunca.

Mesmo entre o verdadeiro caos, existe ordem; o caos puro conduz ao eterno aniquilamento, mas a vida e a alma constituem a mais ordenada das formas do caos — ou, talvez, a mais caótica das ordens.

A voz misteriosa lhe confiara uma missão: destruir o máximo possível de seres inteligentes, usando seus corpos e almas como oferendas para romper os selos localizados no extremo norte do mundo. Quanto mais oferendas, mais rápido os selos se romperiam, e mais poder e longevidade o dragão obteria, com a chance de um segundo despertar, enfim livrando-se da dor eterna do fracasso.

O sol havia desaparecido; a luz das duas luas começava a brilhar, inundando a terra com um véu prateado.

Um rugido ensurdecedor irrompeu do dragão do caos. Em um instante, a outrora silenciosa Floresta Negra explodiu em alvoroço. Ao som de passos que faziam a terra tremer, incontáveis feras corrompidas pelo caos irromperam das sombras, seus berros preenchendo o céu.

Seu destino: a fortaleza ao longe.

Mais uma vez, a guerra começava.

A Fortaleza

As duas luas ascendiam.

Portando um cajado de ferro e madeira cinzenta, uma mulher de cabelos cor de violeta permanecia sobre as muralhas cobertas de neve e gelo, contemplando em silêncio as montanhas brancas e as florestas escuras ao longe, bem como a onda de feras selvagens que avançava, antes de soltar um leve suspiro.

Verdânia Escarlate, uma maga de nível dourado, cuja aparência jovem se devia à transformação física ao atingir esse patamar. Havia mais de uma década desde que herdara o título de condessa de seu pai e se tornara senhora do domínio da Moldávia. Aos trinta e três anos, mãe de dois filhos, já repelira mais de uma dezena das marés negras anuais e podia se considerar experiente.

Ainda assim, mesmo uma maga calejada não conseguia evitar o sentimento de perplexidade diante da cena à sua frente.

A tempestade de neve caía de um céu cinzento-escuro, e, ao som do vento cortante, hordas incontáveis de feras mágicas irrompiam da floresta negra, formando uma massa sem fim, como uma onda negra prestes a engolir tudo. No meio delas, milhares de alcateias de lobos do inverno, imensos mamutes de gelo, ursos brancos furiosos e dragões menores avançavam em formação, enquanto morcegos gigantes e dragões alados giravam nos céus como nuvens escuras.

"Duzentos mil..."

A multidão de pontos cobria a planície como uma maré. Diante daquela torrente de feras, Verdânia sorriu amargamente, sem saber o que dizer, e só pôde murmurar baixinho: "Duzentos mil monstros... é como se toda a Floresta Negra tivesse se lançado sobre nós."

O cálculo da maga de cabelos violetas não estava errado. Era isso mesmo: todas as feras mágicas próximas das Montanhas Eias haviam sido reunidas e controladas por alguém, lançadas repetidamente contra a fortaleza à beira do colapso.

Não resistiriam por muito mais tempo.

Verdânia olhou para as hordas, que não pareciam ter diminuído desde dias atrás. Depois, fitou a muralha sob seus pés, coberta de crateras e rachaduras, e sentiu uma ponta de desespero.