Capítulo Dois: Comunicação

Ao meio-dia, na Fortaleza da Floresta Negra, o céu estava límpido e sem nuvens. Embora o vento frio ainda soprasse pelas ruas, a ausência de nevasca permitia que as pessoas se movimentassem livremente. Soldados organizavam os suprimentos necessários para a defesa junto às muralhas, enquanto os civis aproveitavam o raro dia ensolarado para limpar os arredores. Magos e feiticeiros, trajando seus longos mantos e montados a cavalo, percorriam a fortaleza, inspecionando as torres e muralhas em busca de danos, anotando tudo com atenção e preparando-se para reparar as estruturas com magia.

Por toda a cidade, todos os sobreviventes tinham suas tarefas. Com semblantes serenos, não se deixavam abater pelas circunstâncias; após tantas guerras, o povo do Norte já estava habituado a situações como aquela, sustentado pela bravura e pelos hábitos forjados pelo conflito.

Era o sexto dia do cerco da Maré Negra.

Do lado de fora, a Floresta Negra estava envolta em um nevoeiro púrpura e negro, impossível de ser sondado por qualquer feitiço. Exceto pelos ocasionais uivos de feras, ninguém sabia o que acontecia ali. Grupos de cavaleiros de prata saíam da fortaleza em busca de suprimentos e equipamentos utilizáveis nas ruínas dos bastiões já tomados.

No coração da fortaleza erguia-se uma torre gótica com um campanário pontiagudo, antiga e coberta pelas ventosas das heras frias que escalavam suas paredes. Apenas as janelas, limpas com frequência, escapavam à invasão das plantas. Normalmente, a torre só era visitada para marcar as horas; não havia guardas fixos. Mas agora, magos de mantos escuros entravam e saíam, todos com expressões graves, deixando o local com rostos marcados pela vergonha e preocupação.

Segundo andar da torre.

Um cavaleiro de prata, com a mão direita ferida, postava-se diante de um quarto, observando em silêncio a parede cinza à sua frente, o rosto carregado de seriedade.

A porta rangeu; mais um mago saiu, a testa franzida. Ao erguer os olhos, viu o cavaleiro de vigília e, com um sorriso amargo, disse: “Obrigado pela sua paciência, Elsen.”

O cavaleiro, já com cabelos grisalhos e semblante endurecido pela idade, voltou-se para o mago e perguntou, resignado: “Outra tentativa fracassada?”

“Não há o que fazer. A magia caótica já cobre toda a cordilheira. Cada onda de comunicação é rapidamente corrompida e alterada. O poder do círculo aqui é demasiado fraco; impossível romper a barreira.”

Explicando brevemente, o mago, irritado pela própria impotência, despediu-se após algumas palavras e deixou a torre, restando apenas o cavaleiro, imóvel como uma estátua.

O sol se movia lentamente, seus raios filtrando-se pelas janelas do campanário e tocando o cavaleiro. O frio era intenso; mesmo ao meio-dia, a luz não trazia calor, apenas uma sensação gélida que invadia o peito.

Essas janelas eram originalmente aberturas para arqueiros; a Fortaleza da Floresta Negra jamais fora tomada, por isso nunca haviam sido usadas. Mas, diante da ameaça atual, talvez pela primeira vez em mais de duzentos anos, aquelas aberturas fossem finalmente necessárias.

Um suspiro profundo.

O cavaleiro de cabelos grisalhos, Elsen, percorreu com o olhar o interior da torre, agora iluminado pelo sol. Tocou sua mão direita, fraturada, e sorriu ironicamente: “Se fosse para morrer, preferia que fosse na linha de frente, protegendo o círculo de comunicação. Ha…”

A insatisfação era evidente, mas ele sabia bem: atrás daquela porta repousava o círculo de comunicação capaz de conectar os domínios do Norte. Não era tão grandioso quanto o círculo da Catedral de São Lourenço, que alcançava todo o Império e até territórios distantes, mas era vital, merecendo proteção máxima.

Por causa da misteriosa névoa negra e púrpura, a magia caótica dominava as montanhas de Eias. O círculo, de baixa potência, não podia transmitir mensagens para fora. Magos vinham e iam tentando solucionar o problema, mas nenhum era capaz; não era uma questão de técnica.

Dias atrás, durante a defesa das muralhas, Elsen fora surpreendido por uma besta de prata alada. Com a ajuda dos companheiros, conseguiu derrotá-la, mas sua mão direita sofreu danos irreparáveis. Num bastião com poucos sacerdotes, isso significava perda significativa de sua capacidade de combate. Por isso, um cavaleiro de prata acabou relegado à vigilância de um círculo inútil.

Normalmente, ele estaria na linha de frente, atento à próxima investida das bestas selvagens, cumprindo seu verdadeiro dever.

“Felizmente, há poucos pássaros no Norte. Seis dias se passaram; as bestas voadoras devem estar todas mortas agora.”

Pensando consigo, Elsen murmurou: “Sim, hoje é o sexto dia. Mesmo que o comando principal reaja devagar, já deveria perceber que algo está errado. Com a neve tão profunda, quanto tempo levará para chegar reforços? Talvez a fortaleza já tenha caído quando chegarem. Se o Senhor vier voando sozinho, é outro caso.”

Os seres extraordinários de nível ouro podiam voar livremente, sejam magos, guerreiros, feiticeiros ou sacerdotes; sua ressonância com a energia lhes conferia proteção da terra e do céu, permitindo cruzar os céus. Isso era conhecimento comum.

Voando direto da cidade principal, chegaria rápido, mas o esforço seria extremo, levando dias para recuperar-se. Vir assim não faria sentido.

“Por que pensar tanto nisso?” Notando que seus pensamentos se desviavam, Elsen riu baixinho, balançou a cabeça e olhou sua mão. Embora faltassem sacerdotes, a força médica era razoável; com poções mágicas e médicos comuns, sua recuperação como guerreiro de prata era rápida. Em poucos dias, já recuperava alguma força. “No pior dos casos, morrerei em batalha.”

Sem continuar, sentiu algo apertar-lhe a garganta. Voltou-se para fora da janela. As casas de pedra preenchiam o centro da fortaleza, como uma pequena cidade. Torres erguiam-se densamente sobre as muralhas; magos, arqueiros e armas pesadas, como canhões goblins, estavam dispostos para fornecer apoio de fogo intenso.

Ali era a Fortaleza da Floresta Negra, cidade cinza e fria, último bastião da civilização. Gente de ideias grandiosas e fé inabalável vinha para essa terra hostil, convivendo com feras e neve, guardando as fronteiras do mundo humano.

Era também o lugar onde Elsen vivia há dezenove anos. Sua esposa, seus filhos, sua casa estavam ali. Os dois que mais amava escolheram viver com ele, um guerreiro, no perigoso bastião da linha de frente, renunciando ao conforto da cidade principal. E diante desse amor, Elsen não podia garantir sua segurança.

Que ironia…

“Zzzzz…”

O ruído súbito interrompeu seus pensamentos.

Ele virou-se para o quarto atrás de si, espantado, a testa franzida, expressão de dúvida.

“Zzzzz… conexão…”

“Não pode ser, será possível?!”

Ao ouvir vozes vindas do quarto, Elsen não hesitou. Abriu a porta e entrou rapidamente.

Era um quarto não muito amplo. No centro, uma mesa de pedra circular, repleta de intricados padrões azul-prateados e dourados, feitos de cristal, cintilando com leve brilho. No centro, um pequeno plano branco, como um espelho.

O círculo de comunicação, silencioso há tanto tempo, começou a emitir luz, runas girando no plano, e sons ecoando dali.

“Sou o Senhor de Zdavya, Josué Ziliev.”

Subitamente, os ruídos cessaram. Da superfície branca emergiu uma voz masculina, imponente: “Vigésima sétima tentativa de conexão, destino Fortaleza da Floresta Negra. Conseguem ouvir minha voz?”