Capítulo Três: Relíquia

Meu contramestre morreu novamente, morto por aquelas criaturas. Por quanto tempo mais esses dias irão durar? Estou exausto de sustentar tudo isso.

Às vezes, me pego pensando se já não morri e este lugar é o inferno. Mas, ao refletir, percebo que não pode ser; os demônios do inferno são muito mais adoráveis do que essas coisas. Aqui, nada obedece à lógica, nem mesmo os humanos.

Quando cheguei, achei que o estágio de desenvolvimento era o início da Revolução Industrial, mas depois descobri que, no lado místico, também acumulavam pontos de tecnologia. Mesmo assim, de nada adiantava: humanos vivem como formigas, sobrevivendo de modo miserável, pois há demasiadas ameaças nas sombras. E não somos a única civilização gregária deste lugar.

O diário de Charles foi interrompido por batidas à porta. Do lado de fora, a voz do marinheiro Deep ecoou:

— Capitão, estamos chegando à Ilha Principal de Coral.

Charles dirigiu-se à proa e contemplou o farol que surgia e desaparecia na escuridão, sentindo um alívio no coração. Pelo menos, haviam chegado.

À medida que o Navio Rato se aproximava lentamente, uma ilha majestosa tornava-se nítida atrás do farol. O cinza esbranquiçado dos recifes de coral dominava o cenário, e as casas humanas construídas sobre eles também seguiam essa tonalidade.

O porto do Arquipélago Coral parecia movimentado, com barcos a vapor de todos os tamanhos entrando e saindo. Marinheiros robustos agitavam os chapéus em celebração, comemorando por terem sobrevivido mais uma vez.

Era uma ilha recém-desenvolvida. Para garantir a sobrevivência humana, o coral não bastava; eram necessárias as riquezas de outras ilhas — fonte de subsistência de cargueiros como o Navio Rato.

Entre os transeuntes do cais, muitos tinham as orelhas curvadas para dentro, traço dos nativos do Arquipélago Coral. Bastava viver ali por cinco anos, e orelhas humanas se deformavam sem motivo aparente; ninguém sabia por quê.

Mesmo assim, nada impedia a fervorosa imigração de outras ilhas. Comparado aos problemas de lá, a deformação das orelhas era o menor dos efeitos colaterais.

Após uma rápida entrega ao administrador, Charles saiu do cais com expressão sombria. Suas previsões estavam certas: mais da metade da carga havia desaparecido. Não só não lucrou, mas perdeu bastante. Dois meses de trabalho em vão.

A logística do porto levaria um tempo, período de breve descanso para a tripulação do Navio Rato.

Próximo ao cais, uma fileira de prédios de variadas alturas oferecia hotéis para marinheiros e outros locais de lazer. Nas ruas agitadas, mendigos esfarrapados murmuravam palavras ininteligíveis, deitados e recostados.

Eram marinheiros enlouquecidos pelo Mar Subterrâneo; ninguém sabia o que haviam vivido. Para não terminar como eles, era preciso seguir as leis férreas do mar: não olhar, não ouvir, não pensar.

São sortudos, pois, normalmente, quem enfrenta naufrágio desaparece junto com o navio.

A porta da Pousada Morcego se abriu; no salão iluminado, um grupo de homens corpulentos bebia e lançava olhares maliciosos ao recém-chegado. Mas ao sentirem o cheiro de maresia em Charles, desviaram o olhar, fingindo indiferença. Sobreviventes do mar não são gente fácil de se provocar.

— Quero ficar cinco dias. Traga comida ao meu quarto.

— Cinco dias, seiscentos e trinta moedas de eco. Pão saboroso e sopa de cogumelos, trinta. Total: seiscentos e sessenta.

No quarto úmido, Charles apreciava o almoço. Os alimentos do mundo subterrâneo não eram lá grandes coisas. Ele rasgou o pão preto em pedaços e jogou-os na sopa espessa de cogumelos.

Mesmo embebido no caldo, o pão preto mantinha o amargor e raspava a garganta, mas ele já se acostumara.

Charles tirou um celular do bolso, rabiscando a tela arranhada enquanto comia; o visor era tão escuro quanto o céu lá fora.

No quarto, apenas os sons lentos de mastigação de Charles preenchiam o ambiente.

— Capitão, está aí dentro? — a voz de Velho John surgiu do outro lado da porta.

Charles rapidamente guardou o celular.

— Entre, a porta está aberta.

O contramestre entrou cautelosamente, com expressão de desculpas.

— Capitão, queria lhe dizer... não quero mais continuar.

Charles franziu o cenho.

— Por quê? Você já viu de tudo por aqui.

Sempre que um marinheiro morria, alguém queria partir, ele já estava preparado. Achava que Deep, aquele que quase se urinara de medo, seria o próximo, mas surpreendeu-se ao ver que era Velho John, companheiro de longa jornada.

John gesticulou repetidamente.

— Estou velho demais. Às vezes, adormeço ao leme. Quero me afastar do Mar Subterrâneo.

O humor de Charles piorou, mas não insistiu. Melhor uma boa despedida que um rancor.

Colocou uma pequena pilha de notas sobre a mesa.

— Esta é a sua parte.

John pegou o pagamento, mas não saiu. Ficou parado, hesitante.

— Mais alguma coisa?

— Hehe, capitão, você sabe... tenho alguma reserva, mas gastei quase tudo com as moças. Esse dinheiro não basta para o resto da vida.

— Como? Vai querer que eu patrocine parte disso?

— Não, claro que não. Sei que é impossível. Tenho algo valioso para lhe vender. Já que estou saindo, essa arma não me servirá mais.

John retirou uma faca negra, do tamanho do antebraço. Mais parecia um punhal grande que uma faca.

Charles olhou, intrigado, para o velho gordo. Era de fato a arma do contramestre, mas ele não precisava de armas de combate corpo a corpo.

— Capitão, não subestime esta faca. Ela é um artefato!

Charles já ouvira falar dessas coisas do lado místico, mas nunca vira uma pessoalmente.

A origem dos artefatos era controversa: alguns diziam que vinham do oceano, outros que eram da lendária Terra da Luz, ou de ilhas inexploradas. Seja como for, tinham poderes especiais.

Esses poderes eram variados, e usá-los exigia um preço; o custo variava conforme o poder.

Charles vira certa vez num leilão da Ilha Britânica um anel de quinhentos e oitenta mil moedas, capaz de tornar o usuário invisível por um curto período, ao preço de uma coceira insuportável por todo o corpo.

— Que poder especial tem esta faca?

Ao ver Charles interessado, John animou-se.

— É muito afiada, extremamente afiada.

Ele olhou ao redor, parecendo querer testar a lâmina em algum móvel.

— Obrigado, mas não preciso. Prefiro armas de fogo.

Só com um revólver, enfrentar aquelas criaturas era arriscado; Charles queria algum artefato para se proteger, mas não queria algo inútil.

O mundo do Mar Subterrâneo tinha uma árvore tecnológica torta, mas algumas grandes ilhas já tinham eletricidade, armas de fogo e canhões. Para quê uma arma mística, ainda por cima com efeitos colaterais?

Ao notar a hesitação de Charles, John apressou-se:

— Capitão, ela tem outro poder: ao segurá-la, a capacidade de cura do corpo aumenta.

— Dois poderes? Qual é o preço?

Artefatos são estranhos: os benefícios e malefícios nunca são equivalentes. Às vezes, um pequeno efeito positivo vem acompanhado de um preço terrível.

— Não é tão grave. Se segurar por muito tempo, sente uma vontade de suicídio. Basta não manter na mão.

Charles pegou a faca negra e percebeu que era surpreendentemente leve, quase como plástico. Ao passar a lâmina na mão, a ferida começou a cicatrizar mais rápido, embora não tanto quanto John dizia, talvez o triplo da velocidade normal.

— O preço é aceitável, o benefício também. Não tenho médico a bordo, isso pode compensar um pouco essa deficiência.

Charles decidiu comprar a faca. Afiar as ferramentas nunca é desperdício, dinheiro bem empregado.

Como ambos se conheciam, fecharam negócio por dezesseis mil moedas de eco.