Capítulo Sessenta e Nove: O Espanto de Zhu Yuanzhang
Pavilhão da Sabedoria Literária.
Diante dos olhares atentos de todos, Teng Ziqian finalmente recuperou-se do choque.
— Você copiou isso!
Completamente desmoralizado, Teng Ziqian cerrou os dentes, apontou para o nariz de Hu Fei e gritou em voz alta.
De forma alguma ele queria admitir que aquele poema havia sido escrito por Hu Fei. Como Hu Fei poderia compor poesia?! Ele era um verdadeiro libertino, impossível!
Era isso que Teng Ziqian repetia a si mesmo, tentando se convencer.
Vendo a teimosia de Teng Ziqian, Hu Fei não pôde evitar um sorriso de escárnio, perdendo instantaneamente o interesse em competir com alguém assim.
— Vocês acham mesmo?! Ele copiou! Como poderia saber escrever poesia?!
Teng Ziqian, notando o desdém no rosto de Hu Fei, virou-se para os demais, tentando obter aprovação em voz alta.
No entanto, ao ouvir sua pergunta, todos desviaram o olhar, fingindo não terem ouvido ou não o conhecerem.
Todos ali haviam lido muitos livros, mas jamais encontraram tais versos em qualquer um deles.
Ao perceber isso, a expressão de Teng Ziqian congelou, tornando-se ainda mais sombria.
Ele estava derrotado, pois nem coragem para pegar o pincel tinha mais; por mais que pensasse, não conseguia escrever versos melhores do que os de Hu Fei.
— Jovem Hu, que caligrafia é essa...?
Nesse momento, Zhu Tong ergueu o papel onde Hu Fei havia escrito o poema, perguntando admirado.
— O quê?
Hu Fei olhou intrigado para Zhu Tong, franzindo a testa, sem entender.
— Nunca vi tal estilo. Parece nuvem flutuante e dragão espantado; cada traço penetra o papel com vigor, digna de ser chamada de ferro e prata em pinceladas!
Zhu Tong não conseguia conter sua admiração, meneando a cabeça.
Após o elogio, Hu Fei ficou sem palavras, sem saber como responder. Sempre escrevera assim, um estilo nem regular, nem cursivo, guiado apenas por seu humor; para ele, eram apenas rabiscos amontoados, e quando escrevia rápido, nem ele mesmo reconhecia.
Seus antigos professores até o haviam elogiado, mas era ironia, uma forma de crítica.
— Tem certeza?
Hu Fei observou Zhu Tong com uma sobrancelha arqueada, desconfiado do elogio.
Parecia-lhe que Zhu Tong o elogiava à maneira velada.
— De fato! Sua caligrafia é incomparável, única no mundo!
Zhu Tong acenou positivamente, convicto.
Isso é possível?!
Hu Fei ficou atônito com a resposta, jamais imaginando que seus rabiscos seriam enaltecidos como raridade.
— Vossa Excelência exagera. Apenas escrevi casualmente, guiado pelo coração, sem grandes pretensões. Não há motivo para tanto espanto.
Hu Fei endireitou-se, acenando displicente, sereno.
— Então é um estilo próprio, verdadeiramente engenhoso! Jovem Hu, poderia me conceder esse poema?
— Fique tranquilo, cuidarei dele como um tesouro!
Zhu Tong olhou para Hu Fei, levemente emocionado, os olhos cheios de expectativa.
— Se gosta tanto, pode ficar.
Hu Fei acenou generosamente.
Era só um poema copiado e uma folha de papel — era a primeira vez que elogiavam sua letra, e ele de fato não pretendia levar consigo.
— Muito obrigado, jovem Hu! Muito obrigado!
Zhu Tong agradeceu emocionado, hesitou por um instante e, lembrando-se de algo, falou novamente.
— Poderia dar um nome ao seu estilo de caligrafia?
Hu Fei surpreendeu-se, não esperava que Zhu Tong fosse tão minucioso — não era uma prova?
— Que seja chamado Estilo Hu.
Com as mãos às costas, Hu Fei respondeu pensativo.
Não teve tempo de pensar em outro nome, afinal, era mesmo um estilo improvisado.
— Estilo Hu? Excelente! Maravilhoso!
Zhu Tong alegrou-se, enrolando cuidadosamente o papel, radiante de animação.
— Ei, Excelência Zhu, deixe-nos ver mais um pouco! Não guarde ainda!
— Sim, Excelência Zhu, ainda não apreciamos o poema do jovem Hu! Deixe-nos admirar!
Ao verem Zhu Tong guardar o poema, a multidão logo se aglomerou, cercando-o antes de ele sair.
— Andem, o concurso acabou! Todos podem ir embora, tenho afazeres!
Zhu Tong sacudiu a cabeça e, apressado, escapou pela multidão, sumindo num instante.
— Excelência Zhu, o concurso não terminou! Por que acabou?!
Alguém gritou na direção de Zhu Tong, que se afastava.
— Acabou sim! Quem aqui superaria este poema?! O jovem Hu é o vencedor! O título de Poeta-Mor deste ano é dele!
A voz de Zhu Tong ecoou à distância, já fora de vista.
Os presentes hesitaram, mas logo concordaram, sem mais contestações.
Hu Fei balançou a cabeça e virou-se para sair.
Jamais imaginou que seria tão fácil conquistar o título de Poeta-Mor — apenas copiara quatro versos da coleção “Sobre Poesia”, de Zhao Yi, poeta da dinastia Qing.
Contudo, naquele tempo, ninguém conhecia tal poema, pois Zhao Yi só o escreveria centenas de anos depois.
— Lembre-se, a partir deste instante, não poderá compor mais poesia, é palavra de honra.
Ao passar por Teng Ziqian, Hu Fei parou, deu-lhe um tapinha no ombro e disse, rindo friamente.
Ao ouvir isso, o rosto de Teng Ziqian escureceu até quase ficar roxo, como se estivesse envenenado.
Mas Hu Fei já se afastara, acompanhado de Pei Jie e Dong Yan, deixando o Pavilhão da Sabedoria Literária.
Teng Ziqian cerrou os punhos, fitando com ódio o caminho por onde Hu Fei partira.
Odiava a arrogância de Hu Fei, invejava seu talento; por causa de um poema, fora derrotado sem nem sequer tentar escrever — nunca se sentira tão humilhado.
— Um dia...
Teng Ziqian observou a silhueta distante de Hu Fei, cerrando os dentes, pronto para dizer algo, mas foi subitamente derrubado pela multidão que avançava atrás dele.
— Jovem Hu, espere! Poderia conceder-me uma caligrafia?!
— Jovem Hu, poderia reescrever o poema e vendê-lo para mim? Pago o que quiser!
— Jovem Hu...
Os jovens antes indiferentes agora corriam atrás dele, chamando em voz alta.
— Ei! Cuidado! Estão me pisando!
— Ah!
— Tem gente no chão! Vocês... ah...
Caído, Teng Ziqian lutava para se levantar, soltando gritos de dor.
...
Palácio Imperial.
Salão da Nutrição do Coração.
— Majestade! Temos o resultado! O resultado!
Pang Yuhai entrou apressado no salão, visivelmente animado.
Zhu Yuanzhang, que examinava documentos, ergueu lentamente a cabeça ao ouvir o chamado, franzindo as sobrancelhas.
Há muito Pang Yuhai não se mostrava tão inquieto.
— Que resultado é esse para tanta agitação? Hu Fei perdeu feio?
Zhu Yuanzhang olhou para Pang Yuhai, ofegante, e perguntou.
Imaginava que Hu Fei perderia, mas não queria que fosse tão humilhado, temendo que o ministro Hu ficasse envergonhado.
— Não! Não! O jovem Hu não perdeu, venceu! Ganhou o título de Poeta-Mor!
Pang Yuhai balançou a cabeça, excitado.
— O que disse?!
Ouvindo isso, Zhu Yuanzhang arregalou os olhos, surpreso e incrédulo.
— Majestade, o jovem Hu venceu! Bastou um poema para derrotar a todos! O filho do Ministro Teng sequer ousou escrever! Agora a cidade inteira comenta!
— Mais ainda: o organizador, Zhu Tong, afirmou que a caligrafia do jovem Hu é um tesouro único, perfeitamente combinada ao poema imortal — não há igual no mundo!
Pang Yuhai respirou fundo, visivelmente empolgado.
Zhu Yuanzhang ficou completamente atônito.
Primeiro, já não acreditava que Hu Fei conquistasse o título de Poeta-Mor; depois, ouvir que Zhu Tong elogiara sua caligrafia como incomparável parecia ainda mais impossível.
Um filho de família nobre, compor um poema completo já seria um feito. Mas ganhar o título e ainda ser celebrado por sua letra? Isto era simplesmente inacreditável!
— Que poema foi esse que ele escreveu?!
Zhu Yuanzhang conteve o assombro e perguntou.
— Ah, quase me esqueci! O Pavilhão da Sabedoria Literária já enviou o poema do jovem Hu.
Pang Yuhai, lembrando-se, tirou apressado um rolo de papel da manga e entregou ao imperador.
Zhu Yuanzhang, desconfiado, recebeu o papel e o abriu lentamente.
— Os versos de Li e Du são recitados por todos...
— Já não parecem novidade...
— Geração após geração surgem novos talentos...
— Cada um liderando o brilho de sua era por centenas de anos!
Zhu Yuanzhang leu o poema com reverência; a cada verso, sua expressão de surpresa aumentava.
— Excelente! Um poema verdadeiramente grandioso, inigualável!
Zhu Yuanzhang saboreou cada palavra, incapaz de descrever o espanto em seu coração...