Capítulo Setenta e Um: Uma Palavra Vale Mil Ouro

Palácio Imperial.

Do lado de fora do Salão da Harmonia Pacífica.

Zhu Tong, completamente desolado, saiu lentamente do grande salão, caminhando sem ânimo em direção à saída do palácio.

Nesse momento, Xiao Qi, comandante dos guardas do Palácio Oriental, veio ao seu encontro.

— Senhor Zhu.

Ao se aproximar, Xiao Qi cumprimentou Zhu Tong com uma leve inclinação.

— Comandante Xiao, há algum assunto?

Zhu Tong hesitou por um instante, devolveu a saudação e perguntou desanimado.

— O Príncipe Herdeiro pediu para que o senhor se dirija ao Palácio Oriental.

Xiao Qi falou lentamente.

— Está bem.

Zhu Tong apenas assentiu, respondendo de forma mecânica.

Logo, Zhu Tong seguiu Xiao Qi até o salão posterior do Palácio Oriental.

— Este humilde servo Zhu Tong saúda Vossa Alteza, o Príncipe Herdeiro.

Zhu Tong fez uma reverência e falou em voz baixa.

Ao ver o estado abatido de Zhu Tong, Zhu Biao, que aguardava com expectativa, não pôde deixar de franzir as sobrancelhas.

— Senhor Zhu, ouvi dizer que o manuscrito original de Hu Fei está em suas mãos?

Zhu Biao perguntou, ansioso, já planejando como obter aquele precioso original de Zhu Tong.

— Em resposta a Vossa Alteza, chegou tarde demais. Sua Majestade já tomou aquele manuscrito.

Zhu Tong respondeu, com o rosto amargurado e um tom desolado.

— Tomou para si?!

Zhu Biao arregalou os olhos de surpresa e perguntou em voz alta.

Assustado com o súbito aumento de tom do príncipe, Zhu Tong tremeu, percebendo que havia dito algo impróprio, e apressou-se em se curvar novamente.

— Perdoe-me, Alteza. Foi um deslize da minha parte. Não foi tomado à força. Eu mesmo entreguei pessoalmente a Sua Majestade.

Zhu Tong respondeu, apreensivo.

Ainda sofrendo pela perda do manuscrito, falou algo que poderia ser considerado heresia sem perceber.

No entanto, Zhu Biao já havia se deixado cair, desalentado, sobre a almofada, com o rosto tomado pela decepção, sem prestar atenção ao que Zhu Tong acabara de dizer.

— Como meu pai pode tomar algo que outro ama? Ai...

Zhu Biao suspirou, falando com tristeza.

— Vossa Alteza exagera. Para me compensar, Sua Majestade já me agraciou com mil taéis de prata e cem peças de seda fina.

Zhu Tong apressou-se em defender Zhu Yuanzhang.

Mas Zhu Biao já não respondia, o rosto tomado por um misto de frustração e inveja. O que ele quis dizer com "tomar o que outro ama" não era em relação a Zhu Tong, mas a si mesmo. Ele jamais imaginou que ainda assim seria superado pelo pai, que se antecipou.

...

Salão da Suprema Harmonia.

A audiência matinal acabara de terminar e Hu Weiyong caminhava para fora, incapaz de esconder o sorriso no rosto.

Durante a audiência, ele conquistara grande prestígio, pois Sua Majestade elogiara publicamente seu filho, dizendo que ele era a esperança futura das letras do Grande Ming.

Além disso, muitos ministros disputaram entre si para ver com os próprios olhos o poema e a caligrafia de seu filho.

Algo assim, ele jamais ousara sonhar antes, pois nunca associara seu filho ao mundo literário.

Naquele instante, pelo canto do olho, viu uma figura conhecida e não resistiu a chamá-la.

— Ora, não é o senhor Teng? Por que tanta pressa?

Hu Weiyong, com um sorriso disfarçado, saudou em voz alta.

Ao ouvir a voz de Hu Weiyong, a figura parou bruscamente, virou-se respeitosamente e fez uma saudação.

— Ministro Hu.

Não era outro senão Teng Demao, Ministro da Fazenda.

Se Hu Weiyong fora o grande vencedor daquela manhã, Teng Demao fora o que mais perdera, pois seu filho fora derrotado pelo filho de Hu Weiyong, e de forma humilhante.

— Senhor Teng, sua expressão não está das melhores. O que aconteceu?

Hu Weiyong aproximou-se, fingindo curiosidade.

— Nada de mais, obrigado pela preocupação, Ministro Hu.

Teng Demao balançou a cabeça, respondendo de maneira seca.

— Não será porque meu filho derrotou o seu no torneio de poesia e caligrafia, não é? Peço desculpas, eu mesmo não sabia que meu filho tinha tal talento.

Hu Weiyong olhou para Teng Demao com um ar de falsa humildade, suspirando.

Diante dessas palavras, o rosto de Teng Demao ficou ainda mais sombrio.

— O filho de Vossa Excelência é realmente notável, mérito de sua excelente educação. O meu é incapaz, acabou dando motivos para risos.

Teng Demao respondeu com semblante rígido.

— Ora, não diga isso. Aquele garoto sempre se esforçou sozinho, nunca lhe dei muita atenção. Quem diria que se revelaria um verdadeiro deus da poesia? Não é estranho?

Hu Weiyong ria, observando Teng Demao com ar pensativo.

— Ministro Hu, recordei que tenho afazeres urgentes na Fazenda. Permita-me retirar.

Teng Demao não conseguiu mais suportar, fez uma saudação rápida e, sem esperar resposta, virou-se e saiu apressado do palácio.

— Ora, senhor Teng, não se apresse!

Hu Weiyong acenou e chamou por ele, com o rosto novamente tomado por um largo sorriso.

Ele não pretendia realmente humilhar Teng Demao, mas, acostumado a ouvir os colegas ministros zombarem de seu filho — e Teng Demao era um dos que mais participavam dessas conversas —, agora, tendo uma rara chance de se orgulhar, não perderia a oportunidade.

— Deus da poesia... Muito bem, deus da poesia...

Hu Weiyong murmurava para si mesmo, caminhando para fora do palácio, incapaz de conter o sorriso.

...

Residência do Ministro da Fazenda.

Teng Demao, ao deixar o palácio, não foi para a Fazenda, mas voltou direto para casa, pois sabia que lá, todos comentavam o ocorrido no torneio de poesia. Não queria ouvir tudo de novo.

Por azar, ao chegar em casa, encontrou seu filho, Teng Ziqian, prestes a sair.

— Pai, por que voltou tão cedo?

Teng Ziqian olhou para o pai, que trazia no rosto uma expressão sombria, e perguntou hesitante.

— Para onde vai?

Teng Demao, ao erguer os olhos e ver o filho todo arrumado, perguntou em tom severo, com a expressão ainda mais fechada.

— Vou assistir às aulas na Academia Imperial.

Teng Ziqian respondeu, confuso.

— Tem coragem de ir? Vai lá fazer o quê? Passar vergonha?!

Teng Demao olhou com raiva para o filho, repreendendo-o duramente.

— O que aconteceu? Que problema foi esse?

Teng Ziqian hesitou, olhando para o pai, surpreso com sua súbita irritação.

— Ainda tem coragem de perguntar?! Já esqueceu o que aconteceu ontem na Galeria Literária? Perdeu para o filho de Hu Weiyong?! Aquele inútil?! Você sabe que, depois do torneio de ontem, Hu Fei é chamado de deus da poesia por toda a capital? Até Sua Majestade disse que ele é a esperança das letras do Grande Ming!

— E para conseguir o manuscrito original, Sua Majestade pagou mil taéis de prata a Zhu Tong pelo poema de Hu Fei! Agora, a caligrafia de Hu Fei vale mais que a do próprio mestre Song Lian! Uma palavra dele é um tesouro!

— Agora, quando falam de inútil, não pensam mais em Hu Fei, mas em você! Você perdeu sem nem ao menos levantar o pincel!

Teng Demao apontava para o nariz do filho, sem esconder a decepção, o rosto vermelho de raiva.

Ao ouvir tudo isso, o semblante de Teng Ziqian escureceu. Jamais imaginara que as coisas chegariam a tal ponto. Achava que perder um poema não teria grandes consequências, e agora tornara-se motivo de chacota em toda a capital.

Pensando nisso, cerrou os punhos, atribuindo toda a culpa a Hu Fei, e jurou em silêncio que um dia recuperaria sua honra.

— Pai, não se preocupe. Deixe que ele desfrute de um pouco de glória. Juro que um dia recuperarei a honra perdida por nós!

...

Rua do Norte.

Restaurante Hong Bin.

— Jovem mestre! Jovem mestre!

Pei Jie, apressado, atravessou o salão principal até o pátio dos fundos, gritando em alta voz.

— O que houve? Alguém está causando confusão?

Ao ouvir o chamado exaltado de Pei Jie, Hu Fei, que tomava chá tranquilamente no salão, franziu o cenho e perguntou em tom sério.

— Nada disso, é uma boa notícia!

— Jovem mestre, você ficou famoso! Estão dizendo que você é o deus da poesia! Até Sua Majestade declarou que você é a esperança das letras do Grande Ming!

Pei Jie balançava a cabeça, vibrante de emoção.

Hu Fei não pôde deixar de sorrir diante da notícia.

Na verdade, não dera muita importância ao torneio do dia anterior. Apenas vencera graças a um poema famoso do futuro, não era nada demais para ele. Mas não imaginava que isso causaria tamanho alvoroço.

Se com um único poema já era considerado a esperança das letras do império, imagine se resolvesse escrever uns cem ou duzentos?

Pensando nisso, Hu Fei não conteve o riso.

Nesse momento, Chun Die também chegou apressada ao salão dos fundos, com expressão ansiosa...