Capítulo 98: Uma lição a ser ensinada

— O que achou interessante?
— Está dizendo que meu jeito de comer é interessante?!
— Eu também acho!
Yunqin não conseguiu ouvir claramente o que o taoista de roupas negras disse, mas estava tão orgulhosa do seu “Método de Alimentação da Fada Yunqin” que recomendou com entusiasmo. O taoista de meia-idade, de aparência elegante e refinada, não conseguiu resistir ao caloroso incentivo da jovem e, resignado mas gentil, respondeu:
— Está bem, está bem, não precisa apressar, eu vou experimentar agora.

Primeiro provou o delicado e translúcido bolo de flores de osmanthus, sentindo sua doçura suave ao paladar. Depois experimentou outro, de aparência mais densa e pesada; o sabor doce elevou-se a outro patamar. A jovem já havia servido o chá perfumado.

O taoista de cabelos negros tomou o chá, e a sensação adocicada alterou o gosto da bebida. Se fosse algum de seus irmãos de fé, provavelmente não gostaria. Achariam que o chá deveria ser puro, que não se deve misturar sabores. Mas ele apreciou bastante.

Elogiou:
— Delicioso!

— Hehe, é bom, não é? — A jovem de branco e azul estava radiante de orgulho, mas logo lamentou:
— Pena que vim com pressa hoje e só trouxe bolo de osmanthus.

— Oh? Se não fosse esse bolo, que outras opções teria?

— Se estivesse bem preparada, usaria água de fonte fresca para enxaguar a boca e, depois, seria melhor ter pêssegos cortados em tiras finas, feitos em frutas cristalizadas.

— Com textura firme e mastigável, e se fossem um pouco ácidas, melhor ainda. O bolo de osmanthus é doce e macio, combinando com a fruta, a acidez corta o enjoativo, e o doce realça o sabor das frutas. Assim, pode-se comer sem jamais enjoar.

O taoista de negro olhava para a menina cheia de seriedade e não conteve o riso:
— Vejo que teus gostos são bem variados.

Sentada abraçando os joelhos, mordiscando o bolo, ela respondeu como se fosse óbvio:
— Ser variada é bom!

— Há tantos sabores no mundo: azedo, doce, amargo, picante… Devemos experimentar de tudo. Assim também são as coisas do mundo: é preciso conhecer de tudo.

— Se meus pais só gostam de comida leve, não é muito sem graça?

O taoista ergueu levemente os olhos e perguntou sorrindo:
— E o cultivo espiritual?

Yunqin pensou um pouco e respondeu:
— No cultivo também, é bom conhecer vários métodos. Quanto mais se vê, mais se amplia a visão.

O taoista sorriu e assentiu:
— Buscar a sabedoria de cem escolas, observar o espírito de todos os seres, para fazer disso o próprio tesouro.

— Tua compreensão é excelente.

Yunqin disse:
— Mas não gosto desse caminho.

O taoista de negro perguntou:
— Não gostas do caminho que enxergas? Por quê?

A jovem respondeu naturalmente:
— Porque é cansativo demais.

— Cultivar é cultivar a si mesmo.

— Se nem gosto, forçar-me a isso é penoso demais. Melhor seguir o coração e ser espontânea.

O taoista indagou:
— Não tens medo de cair em excessos, de te perder nos desejos?

Yunqin respondeu curiosa:
— Isso pode acontecer? Cultivar não é trabalhar o caráter e o próprio destino?

— Então, senhor, cultivar o caráter e o destino é cultivar desejos?

— O coração do homem, seu caráter, é só desejo?

O taoista de negro mastigou algumas vezes e sorriu.

— Sabes distinguir entre se entregar à natureza e se entregar ao desejo desenfreado. Muito bom!

— Com um espírito assim, nem mesmo as “Oito Dificuldades” do Caminho Celestial podem te deter.

— Tão espontânea e pura! Só és um pouco ingênua.

A jovem arregalou os olhos e refutou:
— E você, que está aqui deitado preguiçosamente, tem coragem de me chamar de ingênua?

O taoista riu ainda mais.

Depois das risadas, conversaram sobre petiscos e iguarias.

Yunqin comentou:
— Senhor, você sabe tantas coisas!

— Quer experimentar algo mais? Se na próxima vez meu amigo trouxer, eu trago para você.

O taoista agradeceu sorrindo.

Sabia, porém, que aquele jovem taoista, cuja presença sentira antes, era amigo de Yunqin. Achou curioso: um rapaz que conseguiu compreender o símbolo “Comando” na Escritura Suprema da Pureza Rubra, e a partir daí deduziu um esboço de método próprio, ainda que apenas um rumo. Um jovem interessante.

Talvez valha a pena ensinar-lhe algo!

Esse pensamento surgiu e não pôde mais ser contido, tornando-se cada vez mais forte.

O taoista sentiu-se cheio de planos.

“Quando eu sair daqui…

Vou me aproximar dele.

Primeiro o atraio para o cultivo, depois, com um avatar, dou-lhe instruções, ora alertando, ora guiando em sua jornada.”

Mas ao pensar nisso, sentiu o cansaço da “prosperidade que leva ao declínio”.

“Melhor não. Dá trabalho demais.”

O taoista de cabelos negros deixou de lado o plano, satisfeito só em pensar.

Tendo comido e bebido, sentiu-se preguiçoso. Gostava de aceitar discípulos, mas ao longo dos séculos percebeu uma verdade: só há dois momentos felizes ao aceitar discípulos.

O primeiro: quando os aceita.

O segundo: quando os expulsa e pode descansar.

A maioria dos discípulos é terrivelmente lerda, de pouca compreensão; ensinar assim é entediante. Às vezes, ficava tão irritado que tinha vontade de sacar a espada e ir procurar um irmão taoista para duelar algumas horas e aliviar o humor.

“Deixa pra lá... As seiscentas e sessenta e oito inscrições da Escritura Suprema da Pureza Rubra... Já houve discípulos que aprenderam todas. Esse garoto só entendeu uma.”

“Interessante, mas nem tanto. Não vale a pena sair daqui.”

Bocejou, esticou os braços, deitou-se sobre o diagrama do Taiji, apoiando o rosto com a mão, de lado, observando a jovem como se buscasse algo. Então lembrou do jovem taoista e sua atitude de “observar sem tomar”, achando graça.

Sorriu e disse:
— Por falar nisso, esse bolo de osmanthus também é mérito do seu amigo.

— Já que de certo modo “o vi”, também devo dar um presente.

— Presente?

— Ora, só algumas palavras. Pode levar para ele.

O taoista de traços elegantes sorriu e, sentando-se com preguiça, começou a explicar:

— No mundo do cultivo há dois métodos. Quais são esses dois métodos? Um é externo, outro interno.

— O método externo é aquele que pode ser mostrado; o interno, não.

Yunqin perguntou curiosa:
— Mostrar, não mostrar?

O taoista de meia-idade pegou um cetro de jade e bateu levemente na testa da moça, fazendo-a exclamar e cobrir a testa com as mãos, olhando-o zangada.

O homem sorriu:
— O que pode ser mostrado é aquilo que os outros veem; o que não pode, é profundo e sutil, só o coração compreende, só o Caminho conhece.

— Há ainda duas variações. Quais são? Uma é operante, outra inoperante.

— O método operante traz conquistas; o inoperante, não.

A jovem murmurou, confusa:
— Conquista, não conquista?

Sentia que quase entendia, mas permanecia misterioso e inalcançável, então não insistiu. Sempre que tentava perguntar, o cetro de jade do taoista se erguia ameaçando-a com outro toque.

Assim, a jovem ficou quieta, sentada com os joelhos juntos, os olhos arregalados em muda insatisfação, como um gatinho eriçado, mas sem força para atacar.

O taoista de negro continuou, calmo:

— Há ainda duas distinções. Quais? Uma é conquistável, outra, inatingível.

Até aqui, tudo parecia simples, mas de repente, a atmosfera tornou-se grandiosa, imensa:

— O método conquistável tem começo e fim; o inatingível não tem começo nem fim.

— Sem começo, sem fim, operante e inoperante.

— Se não foi conquistado, por que falar em abandonar?

— Não é um erro?

— Quem escolhe o mais fácil, percorre um caminho com começo e fim, o caminho operante.

— Mas não vê o superior, sem começo nem fim, o caminho inoperante.

— Não é um erro!

Cada palavra parecia guardar um sentido profundo. A jovem ouviu, pensativa; ao erguer os olhos, viu o taoista sereno sentado sobre o Taiji, voz calma e vasta, como se atrás dele houvesse um céu infinito. Ao baixar os olhos, pareceu-lhe ilusão: atrás do taoista, havia duas presenças, uma de um homem austero, outra de um ancião sorridente.

A energia tornou-se poderosa num instante.

Numa sensação indistinta, Yunqin não se agarrou à visão.

Como se visse o velho sorrindo: “Operante e inoperante.”
Como se visse o homem austero abaixando os olhos: “Sem começo nem fim.”

Por um momento, uma sensação de vastidão quase a envolveu, mas logo percebeu que era só uma visão evocada pela energia. Em instantes tudo se dissipou, e um cetro de jade tocou sua testa, trazendo-a de volta à presença do taoista de meia-idade, elegante e agora com um toque de preguiça. Ele sorriu e disse:

— Todos os métodos e caminhos estão no coração; tudo depende de um só pensamento. Se cultivares, não há o que abandonar.

— Aprender é um ato adquirido, tem um começo; e se tem começo, tem fim.

— Aprender, conquistar e encerrar é o método inferior.

— Sem início, sem fim, sem esforço, este é o superior, não precisa ser aprendido, pois faz parte da própria centelha espiritual.

— Quem compreende isso, realmente entendeu.

— Diga-lhe assim.

A jovem ficou um longo tempo em silêncio, como se tivesse alcançado um entendimento, fechou os olhos, enquanto o taoista tomava chá calmamente.

Depois de muito tempo, ela abriu os olhos e disse:
— Senhor.

O homem ergueu o olhar.

— Sim?

— Poderia escrever para mim?

— Sua explicação é tão profunda...

— Não consigo memorizar tudo.

O taoista ficou surpreso e logo caiu na gargalhada, balançando a cabeça com resignação:
— Está bem, eu escrevo para você.

Pensou, baseando-se em sua experiência e hábito de ensinar discípulos. Um texto ditado assim, de improviso, talvez levasse anos para alguém realmente compreender, e sabe-se lá quanto esforço para aprender a aplicá-lo.

De temperamento despreocupado, ao chamar de presente, também o fazia com certo desdém. Viu o jovem “observar sem tomar” e quis provocá-lo: “Observar sem tomar? Querer tomar, mas não ter capacidade para tal! Pequeno taoista… Tão jovem, mas já tão ousado. Preciso dar-lhe uma lição.”

Ao final do texto, escreveu de qualquer jeito: “Senhor do Grande Caminho de Jade Celeste”.

Maravilhoso, mas quem ler não reconhecerá esses cinco caracteres. Entregou casualmente o papel para Yunqin e disse, sorrindo:
— Entregue isso a ele.

— Quero ver o que ele responderá.

Depois, continuaram conversando, falando do mundo, sem tocar no tema do cultivo.

Yunqin sentia grande respeito por aquele mestre que ousava ser preguiçoso na Biblioteca Suprema da Pureza, e ao ouvir suas muitas experiências em burlar os guardas do portão e escapar dos métodos de rastreamento da seita, ficou ainda mais impressionada. Quantas vezes ele já havia escapado de buscas alheias? Esse talento para a preguiça era digno de reverência!

Foi um dia de boas conversas, mestre e discípula em perfeita sintonia. Ao despedir-se, o taoista bateu de leve em seu ombro. Yunqin olhou para trás e o viu sorrindo:
— Lembre-se, não conte nada a ninguém.

Ela assentiu e partiu.

Assim que desceu, todo o segundo andar escureceu, sem portas nem janelas. Uma escuridão total, como o ponto mais profundo do Palácio Celeste.

O taoista de cabelos negros sorriu levemente, recolheu o olhar e abriu a mão. Na palma, havia um fio de cabelo, tirado discretamente do cabelo azul de Yunqin quando lhe tocou o ombro.

Agora, o fio deixava de ser negro.

De repente, mudou, irradiando um leve dourado translúcido como cristal de lótus, típico do budismo.

O taoista baixou o olhar e murmurou:
— ...Luz de Buda translúcida?

— Que mãos longas você tem.

Sentiu uma pressão inédita, vendo aqueles fios de luz budista se expandirem, transformando-se, de dez raios para cem, depois mil, depois bilhões, cada qual refletindo um aspecto do mundo. Em cada um, conchas sagradas, flores de lótus abrindo e fechando, monges e sábios sentados, e sobre cada lótus, um Buda. Bilhões de mundos, infinitos Budas, todos falando ao mesmo tempo.

O taoista fechou os dedos.

Incontáveis mundos foram aniquilados.

Com a manga caindo, o taoista refletiu:
— Hoje, comi e bebi bem, mas fui perturbado e não consegui dormir.

— Talvez seja hora de dar um passeio.

P.S.:

Tesouros do Caminho —

“Escritura Maravilhosa da Suprema Joia Celestial, Volume Seis, Capítulo dos Atos Contemplativos — Meio.”

(Fim do capítulo)