Capítulo 111: A irmã mais velha disse que, com o mestre, não há par igual neste mundo.

Anteriormente, o monge de cinzas e o cartomante se encaravam, mas, num piscar de olhos, a situação mudou drasticamente. Seja por terem sido feridas pelas palavras do monge ou por outra razão qualquer, as pessoas ao redor explodiram em fúria, lançando as tigelas de sopa medicinal contra ele. Mingxin, pego de surpresa, quase saltou dos tijolos onde estava, abrindo os braços para bloquear o avanço da multidão e gritando:

— Ah, isso... senhores, senhores, acalmem-se!

— Calma, calma...

— Não machuquem ninguém, não joguem o remédio fora, tivemos tanto trabalho para colhê-lo!

— Ah, ah, ah, eu não consigo segurá-los! Tio mestre Qi, tio mestre Qi...

— O tio mestre Qi está pisando no meu pé, ai, ai, ai!

O jovem taoista baixou o olhar e formou com as mãos o Mudra da Destemor. Com a clareza de sua própria essência, ele varreu o ambiente, imprimindo seu coração no coração dos outros. Mas, naquele momento, o jovem percebeu algo.

As emoções reais que restavam no fundo daqueles corações furiosos não eram de raiva, mas de medo. Medo de conhecer a verdade, ou medo de que, no fundo, a adoração que prestavam a Buda não lhes trouxesse o que tanto ansiavam. O monge havia quebrado o mundo belo que todos haviam tecido, e, por isso, tomados por espanto e ira, usavam a fúria para mascarar o sentimento mais profundo, aquele que talvez nem eles mesmos tivessem percebido.

A essência de Qi Wuhuo fluiu, e as emoções de todos foram suavizadas, trazendo-lhes de volta a calma. O pequeno taoista Mingxin, que se esforçava para conter os outros, sentiu subitamente uma leveza; a multidão, sem a força daquela fúria impulsiva, começou a se entreolhar e, pouco depois, dispersou-se. O abrigo de remédios ficou vazio, um contraste nítido com a algazarra anterior. Aqueles que não professavam a fé budista buscaram roupas limpas para o monge, que as aceitou com um agradecimento e um gesto de mãos unidas, voltando a ajudar no tratamento dos necessitados.

Sua expressão e postura não mudaram em nada.

O jovem taoista, enquanto aplicava agulhas nos pacientes, não olhou para o monge, mas perguntou:

— O mestre falou por impulso?

O monge de cinzas, servindo o remédio, disse suavemente:

— O Dharma budista se espalhou pelo mundo através das treze linhagens, mas... há muito apego, muitas aflições. Nem todos conseguem cortar os cinco agregados e as oito dores. Todos possuem seus desejos e anseios. Os métodos de cultivo, até certo ponto, levam à introspecção e à paz, mas sempre haverá desejos sutis. Por isso, realizamos a cerimônia de autoexame para observar esses desejos.

Com um leve sorriso, ele continuou:

— Na verdade, o autoexame não serve apenas para olhar para si mesmo, mas para ver os desejos no coração dos outros. Quando se alcança o conhecimento dos corações alheios, todos se despem de máscaras e observam se o coração do próximo contém impurezas ou cobiça. Então, conversam com um sorriso, discutem e ajudam uns aos outros a descobrir pensamentos impuros que nem sabiam possuir, auxiliando na prática. Chegam até a brincar, a zombar de si mesmos ou dos outros, e terminam todos rindo. Isso é muito bom. Mas, depois, conforme o budismo se espalhava e mais pessoas chegavam... todos têm desejos sutis. Um desejo é apenas um fio, mas, com mais pessoas, esses fios se acumulam como uma correnteza, um redemoinho, e acabam arrastando todo o rio... e a paz se perde. Quando os monges que percebem isso tentam impedir, já é tarde demais. Sempre haverá aqueles com desejos que aceitam mais discípulos. Se o mestre não alcança a libertação, que cultivo pode ter o discípulo? Naturalmente, a pureza se perde ainda mais. Assim, em um ciclo contínuo, o problema se expande como uma pedra rolando do topo da montanha; uma vez ganhando ímpeto, não há como parar. O método não está errado, mas, se o Dharma é transmitido a pessoas que se agrupam em seitas, e nessas seitas surgem facções, já não é mais o Dharma de Buda.

O monge terminou de preparar o remédio e, cambaleante, levantou-se para partir. Por fim, suspirou com compaixão:

— Buda, venerável Tathagata, onde estais? Somente vós poderíeis solucionar tal situação.

O pequeno taoista Mingxin e Qi Wuhuo arrumavam o forno de remédios. Já era o pôr do sol. O pequeno, carregando seu cesto de ervas trançado de bambu, observou o monge se afastar e disse:

— Ele está muito triste, não é? Deve ter visto aquele tal de "autoexame", né? É como eu; depois que como um doce delicioso, fico sem vontade de comer o pão de milho seco. Então, ele deve sofrer mais e ser mais apegado do que os outros, não é?

O jovem taoista assentiu e perguntou:

— Mingxin sabe do que ele estava falando?

O pequeno taoista assentiu:

— Sei, sim. Quando há gente demais, surgem muitas preocupações.

Ele tirou o bolo de osmanthus que o jovem taoista lhe dera e enfiou na boca. O sol se pôs. Sem precisar olhar para ninguém, ele caminhava, seus sapatos de pano pisando nas pequenas poças de água, espirrando respingos que brilhavam lindamente sob a luz do crepúsculo.

— Pelo que eu sei — continuou Mingxin enquanto pulava nas poças —, embora existam grandes templos, há muitos outros onde vivem apenas três ou cinco pessoas. Nos templos budistas é o contrário, há muitos com apenas uns poucos monges, mas esses são zombados como "Budismo Selvagem", sem linhagem. Em muitos templos, há dezenas, centenas, ou até milhares de monges. Se houver um bolo de osmanthus, com certeza não dará para todos. Não ganhar uma vez não tem problema, mas na segunda vez você fica triste. Se quem ganha o bolo ainda fica na sua frente dizendo: "Ah, como este bolo é doce! Ah, como é gostoso!", você com certeza vai querer pegar alguma coisa e dar nele!

O pequeno taoista cerrou os punhos e fez um gesto de ataque, depois continuou solenemente:

— Então começam as brigas e a confusão. No final, todos estão lutando pelo bolo. Quem comeu quer comer de novo. Quem não comeu junta os outros e diz: "Vamos lutar juntos na próxima vez". Ninguém mais quer ler as escrituras. No fim, o lugar passa a existir apenas para comer o bolo, e os textos que os reuniram originalmente ficam esquecidos. Será isso um templo de estudo ou um templo de bolo? Tudo mudou, por isso o monge estava triste. Ele é do tipo que quer recuperar a forma original de apenas ler as escrituras. É tão difícil... No taoismo também existem lugares assim. Ter muita gente não é bom. É melhor um velho taoista e um pequeno taoista. No futuro, vou procurar um pequeno taoista para mim também.

O jovem taoista lembrou-se do sonho do painço dourado, estendeu a mão e acariciou a cabeça do pequeno:

— Bem dito. O que quer comer hoje? O tio mestre compra para você.

Os olhos do pequeno brilharam:

— Oba!

Ele pulou mais alto e pisou com força em uma poça, espirrando água por toda parte, molhando a bainha de seu manto. O bolo de osmanthus que segurava ficou sujo com a água da chuva, o que o deixou frustrado por um momento, mas logo ele não conseguiu evitar o riso. Puxou a manga de Qi Wuhuo e disse:

— Tio mestre, tio mestre, veja, acabei de fazer um respingo deste tamanho! Eu sou incrível, não sou?!

O jovem taoista soltou uma risada leve.

— Incrível!

Os dois taoistas, ambos jovens, seguiram em frente, compraram algumas coisas necessárias para o templo e também uma maçã do amor para o pequeno. Qi Wuhuo colhia ervas na montanha para vender, então, embora não fossem ricos, havia dinheiro para a comida. O pequeno taoista voltou a ficar feliz.

Na juventude, parecia ser sempre assim, pensou o jovem taoista. Ele mesmo, no fundo, também era assim.

Quando terminaram as compras, o céu já escurecia. Ao retornarem, o jovem príncipe estava realmente à espera, com duas lamparinas acesas, sentado sobre os tijolos empilhados, apoiando o queixo na mão e perdido em pensamentos. Ao ver os dois, seu rosto se iluminou. Ele saltou, sacudiu a poeira e disse:

— Vocês me fizeram esperar! Venham, venham, a comida está pronta. Mas é apenas a sopa de carne que sobrou hoje. Espero que não se importem.

Ele convidou Qi Wuhuo e Mingxin para sentarem e serviu a sopa, polvilhada com tiras de gengibre fresco. Havia também uma porção de agrião temperado. Ter verduras frescas de primavera naquela época era um luxo maior do que carne. O agrião estava escaldado, picado e misturado com cubos de tofu seco, gengibre e um molho de gergelim e vinagre; o sabor era refrescante, perfeito para acompanhar a sopa. Estavam em um abrigo improvisado, protegido por tábuas contra o vento. Embora não fizesse tanto frio quanto no extremo norte, o inverno na região central de Zhongzhou não era fácil, por isso mantinham um braseiro de latão aceso.

Eles conversavam enquanto comiam, mas, a cada três ou quatro frases, o príncipe mencionava "minha irmã". O jovem taoista, com o coração sereno como um lago, não se importava, mas o pequeno taoista, após terminar sua tigela, girou os olhos e perguntou curioso:

— Então, Erlang é o segundo da família, sua irmã é a mais velha? As pessoas a chamam de "Dama"?

O jovem príncipe respondeu:

— Segundo o costume, deveria ser assim.

Naquela época, era comum chamar os homens pela ordem de nascimento e um título, e as mulheres da mesma forma. O pequeno taoista, ao chamá-la assim, não estava errado. Mas o príncipe franziu a testa:

— Sinto que chamar minha irmã assim soa vulgar. Como ela pode ser tratada como qualquer outra pessoa?

— E como é sua irmã? — perguntou Mingxin.

O príncipe olhou cautelosamente para os dois taoistas, pegou algumas castanhas do inverno e as jogou no braseiro. Ouvindo o estalo das castanhas, ele olhou para o pequeno taoista com desconfiança:

— Vocês do Templo Lianyang têm muitas regras, não podem se casar, certo?

Mingxin assentiu várias vezes:

— Sou do Templo Lianyang. Nosso ancestral seguiu o mestre Lü, as regras são muito rígidas.

— Ah, então não tem problema — o príncipe relaxou e tornou-se entusiasmado. — Minha irmã é a pessoa mais bonita e inteligente deste mundo. Sua beleza é inigualável; talvez apenas a irmã da família Cui possa se comparar, mas ela é muito agressiva, não como minha irmã, que é inteligente e calma...

O príncipe parecia raramente encontrar alguém seguro para se gabar de sua irmã. O pequeno Mingxin, comendo a sopa aos poucos, arregalou os olhos. Ah, entendi. Esse cara é só um garotinho que vive atrás da irmã. Parece mais velho que eu, mas é menos maduro, pensou o pequeno, orgulhoso. Ele lembrou-se da maçã do amor que o tio mestre comprara e lambeu os lábios.

O príncipe continuou, lamentando-se, mas com um brilho de orgulho no olhar:

— Infelizmente, embora minha irmã seja perfeita, ela é muito exigente comigo. Todo dia quer que eu tenha como objetivo um mestre inigualável. "Faça isso", "faça aquilo", "quando o mestre era jovem, ele fazia assim"... Ah, é tão cansativo!

O pequeno taoista arregalou os olhos. Era claro que, embora ele dissesse ser cansativo, estava orgulhoso da exigência da irmã e de seu próprio talento. Mingxin, não se dando por vencido, retrucou:

— Eu também! Meu mestre também sempre quer que eu me compare ao tio mestre Qi!

O príncipe olhou para o jovem taoista:

— O mestre taoista é certamente muito bom! — Ele ergueu o queixo. — Mas minha irmã diz que aquele mestre é o primeiro entre todos na corte e fora dela! Um grande mestre inigualável!

O pequeno taoista disse:

— Mas meu mestre diz que o tio mestre trilha o caminho mais difícil e elevado. Ele completou os três talentos, e até mesmo taoistas famosos com o sopro primordial não conseguem se comparar à sua base. O tio mestre será chamado de "Verdadeiro" no futuro e terá sua própria linhagem!

O príncipe bateu com a mão na mesa:

— Minha irmã diz que, se aquele mestre se dedicasse à política e às artes, seria o maior erudito do mundo. Se se dedicasse à cítara, faria a mulher mais bela do mundo se curvar a ele.

Ele mesmo acrescentou essa última parte, achando que era assim que um grande erudito deveria ser. Mingxin ficou atordoado e olhou para o tio mestre Qi. Imaginou o tio mestre tocando cítara, cercado por um monte de beldades, e pensou que ele provavelmente tocaria em silêncio, ignorando-as completamente. Mas, com alguém como o tio mestre, muitas mulheres iriam gostar dele, eca!

— O tio mestre cozinha muito bem — disse ele — e cura doenças.

O príncipe suspirou:

— Ter esse pensamento já o torna um erudito de primeira classe. — Ele riu de si mesmo. — Ah, por que estamos competindo?

— É verdade, por que estamos competindo? — respondeu o pequeno, sério.

O príncipe de quinze ou dezesseis anos olhou para o pequeno taoista, e ambos caíram na risada. O jovem taoista, de olhar sereno, observava as castanhas no fogo. Com alguns estalos, elas saltaram do braseiro com as cascas rachadas. Ele as pegou, soprou para esfriar, descascou e colocou na boca, achando-as doces. Ao notar o olhar dos dois, sorriu levemente:

— Querem castanhas assadas?

O príncipe resmungou: "O que eu não comi na vida...", mas pegou a castanha da mão do jovem e a mastigou. Em uma noite fria de inverno, comer aquilo não era um banquete, mas uma alegria rara para jovens.

Após comerem, o jovem taoista levantou o pequeno, que estava com a barriga cheia, e despediu-se. Sob um céu estrelado, envoltos pelo orvalho noturno, voltaram para o templo na pequena montanha da cidade. O jovem príncipe, com o olhar atento, deixou o sorriso desvanecer:

— Pessoas religiosas, de natureza romântica. Ambos são impressionantes, certamente se tornarão verdadeiros cultivadores.

Ele se espreguiçou e disse: — Vamos voltar.

Alguém respondeu na escuridão. Ele caminhou calmamente de volta, e, após cerca de vinte minutos, parou diante de uma grande mansão. Ao entrar, trocou de roupa, enxaguou a boca com chá para tirar o cheiro do gengibre da sopa e, após certificar-se de que não havia mais odores, abriu a porta com um sorriso:

— Estou de volta, irmã Qiongyu.